Verso inverso.



Otro yo, otro color en la piel de mi muérdago y otra voz. Otro matiz de ministerios, otro día entre otro año que llega veloz, veloz se va. Otro día para anhelar los que no están, somos otro puñal en el pecho de los que quedamos, otro kilómetro separándonos de otra verdad, variantes del entorno y la misión, pero los que quedan, sólo los que valen, ahí están, entre corso o entre socorro, entre origen y sin patrimonio, en el finiquito o el inicio de lo primordial, naves que surcan las filiales del universo y nos llenan de escalofríos el cantar. Cantares, lamento y desaparición, la coma tras las coma tras el punto y el final, la metáfora que ametralla las historias y las vuelve papel picado, el marinero, el capitán, tus ojos siendo capital universal del complejo paradisíaco en el que quiero sucumbir pero sin dejar de verte tú, límite de libertad, liberta infinidad, el eco de las gotas de lluvia entre zapada y palpitar, oye, que no tengo toda la vida para gritarte al alba lo mucho que he perdido y aquí me ves, doliendo de poro a poro pero aparentemente completo, el porte de un ser que porta lo que realmente importa, el amor que acoraza la preponderada verdad, la fuerza que renace, la bestia que liberan, corre rápido, vuela alto, ríe a gritos y ama intensamente, incendia el Sol con la llama de tus ojos embravecidos, dime tú quién eres y que nadie lo diga por ti, ven a mí, dame tu mano y salta, tan lejos que superes sobrepasar los engaños de la vista y la mente, reemplaza tus lágrimas por sonrisas de nostalgia, la vida está puesta para ti, dale la mano, no la espalda.

Gracias a todos aquellos que a pesar de tantos años actuando como filtro siguen ahí, nos leemos en otra página del calendario, espero todos tengan un 2016 increíble y sus añoranzas se hagan certeza, reducir las distancias, agrandar las familias, alcanzar objetivos, saberse amado, acompañado o solo, felicidades!!!

Tigre, Guille.-


Tierno, tierno.




Nos mordimos, supimos hacernos nieve en una primavera con aires veraniegos y nos consumimos, de par en par nos contamos y de boca en boca nuestra verdad se hizo canciones, nos perdimos, Buenos Aires tiene tanta fotografía para tus ojos que fundimos los lentes en un lento colapso de luz. Nos volvimos, a nuestro pecho, en nuestro festival de arándano y pistacho fuimos haciéndonos borrachos de limón. No nena, no digas que tus zapatos no son, te vi perdiéndolos corriendo cuesta abajo los escalones de alguna facultad en Palermo, no por favor, no vuelvas a llamarme por mi nombre al completo, no avives el incendio de mis tierras en tu religión, nena, perfora una vez más mi lengua con tus palabras y mis oídos aturdidos permanecerán al servicio de tu respectivo silencio poseído por el llanto silente de los que no lloran, padecen, resisten y de manera casi absurda empujan, empuja, que nuestras órbitas se crucen hasta dibujar un infinito o destruir el universo en un gran 'Bang'. Ser tu Peter Pan, ser el garfio que tras paredes y sombra engancha tus miedos y los desnuda, tu gran plan, tu postre y en Tauro Aldebarán. Tiempo al tiempo muero esperando, tierno y tierno tu beso y tu abrazo, tiemblo y tiembla la Tierra cuando reposas sobre mí, ensamblo las porciones de la canción que me dejaste escrita en el cordón con el que atas mis deseos a tus fantasmas, falta más, falsas alarmas y furia audaz, mi apellido, tú, estrella fugaz.



Tigre.-

Gentil gemido.

Salgamos al universo a observarlo desde dentro, entremos a su centro para vernos desde afuera hoy que somos un completo disparate dividido en mil partes, vamos que se va nuestro último tren en este último viaje, ponte tu mejor traje y salte de la vaina, olvida tu maquillaje, hoy puedes ser la bestia salvaje que fantasea con mi carne sin temor a equivocarte, al juicio y los mandamientos de Descartes.

Lola me dijo aquello y lo tengo fundido en la piel como chocolate en su cereza, es que Lola es una sola y bendita es entre todas las demás. Si te escribo en letras que se congelan en Abril, si te hablo de memorias con aroma a Jazmín y tus ojos llegan a mí como yo quisiera dormir en ti. Lola, mandrágora y jengibre, Lola, gemido y gentil uso de permiso, una flecha roja encendida en las llamas del quinto arte, sin perderte no puedo dejar de querer encontrarte Lola porque quiero hibernar al calor de tu vientre y en el espacio singular de tu vertiente ser colonizador de espasmo emergente, orgasmo de reyes, placer fluorescente.

A ambos lados del Sol hay luz y hay calor, en los dos hemisferios llega algún día la primavera, en tu cuerpo se hizo lluvia el deseo, en mi pulso se volvió sal el encierro. Embebidos de azul de mar y misterio, refulgentes en patria y estado, eco vivaz en el patrimonio de los astros, ola fugaz de estrellas eternas. Carabinas disparando en el fusilamiento sexual, refusilar de los rayos que fotografían nuestro danzar, sentimentalmente real, históricamente nuestro.




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Qué sería de mí sin ustedes? ... Gracias.


Tigre.-

Pupilas inmortales.


Hay momentos en que sufro de una ansiedad algo difícil de explicar y siento que quiero dejar de escribir, no sólo de publicar, sino de escribir, la inseguridad tendrá algo que ver también supongo. En esos casos pienso en cada frase meticulosamente por el "Qué dirán", por si algo es mal entendido, o tomado por el lado equivocado, me siento inconcluso y poco convencido. Hay momentos en que pienso que no sirve, que da lo mismo. Pero, momentos después, recuerdo que lo hago porque dentro mío hay más que un Yo mismo, está cada una de las personas que lee y sus historias, sensaciones y deberes. Recuerdo que empecé con esto hace 6 años con el afán de no dejar pensamientos a medias tintas y así es que sigo en el mismo lugar, escribiendo como el primer día. PERO... Durante esos ratos de duda me tomo un minuto para probar detalles de todos y utilizarlos como combustible, su fuerza, sus ganas, su ímpetu, su talento, su paciencia, pasión y tanto más, durante esos tiempos me gusta ver arte ajena, para que algo de lo que generó su creación, tenga que ver con la mía. Por eso es que muchos textos tienen mucho de todos y un poco de muchos, porque yo sólo capitalizo ideas, pero la esencia, es suya. Gracias al apoyo de mis GRANDES lectores, gracias a la compañía de mis amigos, a la fuerza de mi amor.


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                                                             Pupilas inmortales.



Su manera correcta de meditar, su meseta de libertad y la intrépida decisión de promulgar sin los tomos de la literatura fantástica en Gibraltar. Ojos negros te rogaba no te fueras y pupilas pulsantes me hicieron llorar, pulseras y buen paladar, paladín de tu sueño peculiar, paneles de verbos y píldoras para no olvidar, fomento fantasma de la ciudad en llamas, llegará el día de volver y el viaje será final y preámbulo de constitución, duda y palpitar, vergüenza de este lugar, sonar es un delito y soñar aún más.

Cantamos juntos entre el público temporal bajo un diluvio tal que universal, tal que no nos vimos pero jamás nos soltamos las manos, boquiabiertos por el ahogo y con las venas hacia arriba, desnudos por dentro y acomplejados por fuera, de guerra en guerra aún amándonos, de piedra en piedra saltando para no tropezarnos con ellas, ni con otros, de tu lunar a tu ombligo dulce de Domingo en Dominicana, Cuba libre o España en la sal de tu pecho.


A las puertas del teatro tengo copas, césped y tabaco, te tengo a ti con el paraguas en la mano y me tienes aquí con el corazón desplomado. Si en mi cabeza realmente tus ojos verdes no me han dejado pero por mucho que lo he intentado no encuentro tus pasos Maro entre mis libros cansados. Se sigue estando de pie y dispuesto a enfrentar lo que se acerca armado con lo que dejaron en mi sangre los que ya marcharon. Se vive en homenaje, se lucha en honor a, no se abandona en memoria de, y así otros lo harán por nosotros cuando sea tiempo de hacernos luz.

Enviada del arte suburbano con colores soñados que brotan del llanto, los grises no son pecado si con cordura son utilizados, del blanco puro al negro de unas pupilas, del verde de los cactus al rojo de las uñas, de amarillos faraónicos al azul gastado de los pantalones de una clase que vive arañando el adoquín, universo de colores magnos salvadores y la mafia de los monocromáticos, comodines nostálgicos y camuflados en valores, pintemos el futuro con sexo fundamental, no fundamentalista. Cantemos y en los ojos reposemos por un rato, para entendernos, leer nuestras manos no para dar augurios sino para aprender nuestro pasado, sal a la vida y busca el Sol, busca la pasión en cada resquicio y como un desquiciado ejercicio hazme el amor, hazme eterno y yo te inmortalizaré en letra y color, viviremos juntos en artística armonía.


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Tigre.-

La imagen es de una gran artista a quien pueden visitar por acá Fio Silva



Piel demente.





Dame tinta y pinta mi piel con tu belleza distinta, dame diamante desde tu clave de Sol, baña de oro mi piel y poro a poro tu nombre sudaré, dame violencia en tu pasión y con demencia y despojo seremos fervor y clemencia, cerrojo, libertad y penitencia. Labios rojos dame furia en mis ojos y fulgor en mis rugidos, sumemos orgasmos y restemos bombardeos, lavemos nuestras manos en el sudor de nuestra revolución y rescindamos el contrato. Los calendarios nos esquivan, las calles inundadas nos unen y la obscuridad nos desnuda. Justo a tiempo los relojes se detienen, tus agujas me entretienen y mis manos degustan la infantería de tu vientre, fuego que converge en sábanas de cien mil hilos se desgarran en nuestras ansias que emergen. Tengo ojos de Tigre y podría en una mordida confinar tu loto a una fábula diferente, lavaré en tu grito mis deseos indecentes, quita tus ropas de en medio que este río corre en una sola dirección, la de tu cauce. Terrorista de tus sentidos, ataque certero y masivo a tus instintos para tener tu territorio rendido a mi cintura, de rodillas a mi mundo de placer y aguacero, golpes de sexo en tus muslos desiertos. Que la única guerra sea la de los cuerpos en vela, que la seducción gane a los tratados, que los únicos botones sean los de tu camisa, los disparos sean de complicidad, de risa, ojalá tus alijos guarden mi lumbre sobre tu rencor, ojalá Lola te acuerdes de mí y sonrías.

Silbar una canción en francés aunque el diluvio te ahogue los párpados, buenos y malos muchachos, salpicones de agua pura de asfalto y un pasaje de encanto, santos y vampiros tras los ojos de Julia, salmos y espantos de caída libre. Libre, por disparate u omisión, somos libres porque no hay cadenas para las ideas ni prisiones para los principios, las excusas saben más a huida que a justificación y mi aroma a tu cuello sabe a plenitud, prisionero del éxtasis de tus curvas cuando bailas, rendido a tu marcha desde el momento en que tu lencería desenvainas. Ligera inquietud de olvidar tu voz, pergamino de salvación y el agudo crujir de tu cuerda más demente en tu último verso, papel de arroz, mágico conector entre este mundo y tu gruñido feroz, muerde mis brazos amor, mis palabras redundan, pero retumban en tu alarido precoz.





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Nos leemos pronto, espero hayan disfrutado el texto.


Tigre.-

Días grises, blancas Lunas.




Agua mía, mi agua, que llueves en mis labios y te ríes de mis horarios, agua mía que vistes de inundación lo que visten mis honorarios, de fuerza bruta y frescura, agua por ti no duermo y por ti despierto, me traes tu fobia, me encantas en el repique e infartas en el estruendo de tu desenfreno. Húmeda penitencia te haces vino en mis entrañas y me embriago de sexo bajo tus alas marmoladas. Si te aceleras y nos tomas por sorpresa, agua, se lo diré a tu madre, naturaleza; si prometes volver con más calma tendremos una cita y lentamente compartiremos en un almuerzo estelar lo que cada uno necesita, agua mía te robo una canción, te han escrito tantas que tus bolsillos saben a polígonos de acordes y liberación.

Agua mía, mi agua, fósforos se encienden en la oscuridad que trae la desesperación de tus truenos, el filo de tus relámpagos, privatizan la energía a un costo razonable,  poder acariciar el cielo desde arriba, caminar con mi mentón la libertad de tus talones, respirar el interior de tus piernas y asfixiar mis rencores abatidos y mis renglones descoloridos.

Agua mía, mi agua, agua que te vuelves vapor en el bronceado de su piel dorada, que nos bañas después del extasiado almuerzo arrebatado, agua que otros desean y yo deseo no olvidarla, porque es tu cielo gris el preámbulo de lo que ya hemos derrochado. Llueve, agua, espero tu sexo y tu fantasía macabra sigan bailando al ritmo de mi cuerpo cuando partas, divide el cielo en dos tu labio despistado, a un lado el mismo Dios que venero en tu Jueves santo, al opuesto, el Diablo.

Agua mía, mi agua, dile lo que digo, lee lo que escribo, llama a la Luna y pide que traduzca mis palabras. Vuelve alma que tengo un trozo de cama esperando ser ocupada y tu silueta encaja tan exacta como mi sexualidad al borde de tu falda, como el encaje de tu intimidad en la tinta de mis hemisferios, como el agua misma encaja en la raíz de tu cuello, camina conmigo, sumerjamos nuestro beso en la siniestra tormenta sicaria, cuando la sed me atrape beberé de ti mi río y mi llanto, el del primer orgasmo, el del último "Te amo".



Tigre.-

Dame Karma.



Salir a la música, entrar en ti mismo, subir a la constelación de la que hablan los ilusos y confuso entonar un tango áspero y rústico. Llover en busca de un campo o un barco, una legua de Brandy o una lengua en tu vocabulario. Ellas aguardan a que vuelvas a tu tierra a salvarlas, muñecas de porcelana resquebrajada que con la piel sonrojada se bañan en la capital de tus pecados, levanta tus anclas marinero, eleva tu alma a la comedia musical de tu espada y la armada de tu reino de corcho y balsa.

Son más que tres los chiflados, son más que uno los ángeles enamorados, son miles las historias que aún no he comprado para darles en mi puño mi propia sangre, nos merecemos el uno al otro hoy, mi Karma. Ha pasado el tiempo y en otros cuellos otros acordes han sonado, en otros cuerpos he buscado el néctar de tu dulce sonido y ahora como en el mecánico sonido de las teclas de un abecedario iluminado me emborracho, tus curvas son el café de mi mañana o el chocolate de mi canción de cuna, bebe de mí, mi sed es tu remanso y mi hambre tu relato, canción y canto, rasgueo y relajo, te veo y te palpo, Karma te nombro y Karma a tu disposición me pongo, lo que deba ser será y lo que no en meta se convertirá, dame luz, dame dulzura en tu vibrar, dame Karma, dame paz.



Tigre.-


Refugio.



Es imposible medir la fuerza de un objeto o sujeto en reposo, es en el esfuerzo cuando podemos demostrarnos y demostrarles nuestras capacidades, quedarse quieto es una decisión y un modo de existir, quedarse de pie es no rendirse y rendirse es catalizador, somos culpables de todo lo que nos rodea e influye sobre nosotros, el tiempo que nos golpea, el viento que nos sacude, la sal que nos oxida y la mujer que nos abraza, somos causa y podemos ser efecto, somos un individuo y podemos ser masa, molde y coraza, vestidura en la derrota y desgarro en la victoria, vertiente, valientes que envalentonen a los displicentes, bendiciones a los infantes e infarto a los mediocres.

En un mundo salvaje de hombres de traje y ultrajes varios escribir en una farsa de transporte es atentar contra los caminos, abochornados observan cómo las personas menos decentes cantan sin decir nada, mueven sus pies vaya uno a saber bajo qué voz, se miran y sonríen desconocidos, se conocen y se olvidan, se imaginan y se mortifican, estudian, se maravillan y se reinventan en una sonrisa, se aman en el plebiscito que los encadena, sin embargo, las ataduras de sus manos no son esclavitud sino compromiso y contacto, contacto urbano, cercano y soberano.


Reposa para descansar y recuperar fuerzas, no para esconderte de lo que te asusta de ahí fuera.


Tigre.-

Ser sin serlo.

El pasado Domingo fue el día de las madres al menos en mi país, esto es algo de tanto que tengo para opinar respecto a ello.



Repleta mi sangre de tus logros y tus monólogos, como escopetas en mis ojos las miradas de tus tonos y de tus matices un poco. Moños para la gala de los quimonos y en tus proyectos almendra y polvo, de sorbo en sorbo el limón de tus latidos a-rítmicos y el morbo. Ímpetu y coraje en lo lóbrego, un borrego en tus formalidades y una bestia en tu ropaje, acetato para tus manos y aguacate de tus  facultades, la repostería de tus inexpertas recetas y la voluntad de tu maternidad ajena, tus ojos negros de crianza pura y lamento, una madre sin serlo, responsabilidad absurda y tu vientre en curda, tu mueca de fastidio ante el calor del infierno y la mordida de las hormigas en tu piel de primavera. De mi madre postiza aprendí que criar es tan duro como parir, distinguir entre los hombres y los salvajes es tu fuerte, aunque te cueste la madrugada tu bondad todo lo puede, pese a tu tiempo y remordimiento brilla tu luz en mi pueblo, tu niña es tu reflejo de la raíz que llevas en las venas. En tu día de la madre tienes tanto derecho a un texto como a un chocolate negro en tu hábil mano izquierda, con tus caprichos construyes un manantial el Viernes que por fin te encuentro, sentada en mi cama con el abrazo presto, con tus helechos me das aire y con el dolor de tu cuerpo sigues siendo ejemplo de un trabajo bien hecho.
Con el hierro y las manos que te forjaron das cátedra hoy de semblante y siembra, cosechas los frutos en sus cuadernos, pasos de baile e idiomas extranjeros, tal y como mi abuela lo hizo conmigo eres madre sin serlo, eres ángel en este infierno y calor en el hielo, malcriado el desvelo en el que te observo, mal aprendido el oficio de ser tu genio e intentar conceder cada uno de tus deseos.



Feliz día a cada madre que lo es sin serlo, feliz día, morocha de ojos negros.



Tigre.-

Rojo literal.


Se oxida tu sonrisa sumergida en la sangre de la Luna satisfecha y foco de un millar de miradas, vistió su traje de gala rojo entallado a su figura magnificente, el abrazo del Sol pintó en su manto colorado un paisaje para el telégrafo de mis palpitaciones, mensajes que recorren el espacio y cierran puños impotentes. Los ojos negros que me tienen en un trance de cereza y vino, postre fantasma para mi hambre falsificado, figuras de porcelana en el encaje de tu cuerpo, florece tu figura en tu sábana como un loto en mi piel cuando llegue el momento de responsabilizar. Mi cuerpo se acostumbró a dormir contigo mas mi alma más, hace años no pasaba una noche en soledad, sin soberbia, sin claustrofobia ni libertad, años de no platicar conmigo y controlar mi sed y la pesadilla del viejo continente.

Canto porque cantando mi sonrisa luce más natural, canto porque si fingiendo que no me importa las cosas no van a mejorar, canto porque gritando me recuerdo la verdad de cuánto he perdido llegando a esta altura y esta realidad. Canta, canta y dame una oportunidad de leer mi alma que chisporrotea tu falta y su necesidad, dame el coral de tus labios y el brillo de tus manos, seremos arrecifes en el sexo y la fatalidad, serás como la esencia que anhela mi desabrido amanecer, sigo caminando y sonriendo porque las promesas no son culpables de las imprudencias del destino ni los desatinos de la justicia divina, sigo escribiendo y algún día quizás a alguien un texto nacido de mí le ayudará, sigo porque mi realidad tiene sabor a homenaje y felicidad, sí, también a tristeza y desigualdad, a melancolía y mentira, pero también a orgullo y belleza sin igual, cada quien decide qué valores pesan más sobre la balanza de la vida, prefiero sonreír a lamentar.

Quemo papeles invocando a Leviathan, rasgo las cuerdas imprimiendo con mis manos la alevosía de mi naturaleza extinta, dame píldoras para rimar y rimando seré un caballero singular, pero el plural de tus aullidos saliendo del corazón, duende artificial y murga espectral, dame lívido y carnaval, en tu caravana de detalles montaré un circo personal, dale espacio a mi felino interior e indagaré en tu ritmo cómo ser beneficio sin letras chicas, amemos los causales y el casual estrechar de nuestras palmas pintará el champagne del rojo astral, rojo literal, rojo natural.
Levanta polvo los pasos del baile que nunca logré dominar, levanta espanto el pensarte irreal, levanta los brazos y desnúdate en un eclipse en la agonía de la frivolidad.



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Tigre.-

Edades.




Redundar, llamarse a la repetición, reincidir, volver a revolucionar, revolcarse en los errores enmendados, en los detalles aprendidos y objetivos cumplidos, cumplir, cumplir con mis necesidades y sus expectativas, amar los detalles a través de los años, los detalles esos que nos hacen grandes, dedicar unos tiempos a dedicarnos unos textos y en el cumplimiento del deber sacar algo en limpio de todo esto. Dar una palmada en el hombro a los que están, un abrazo a los que estuvieron y la dedicatoria más visceral a los que se fueron, los he visto llorar en mis puños de tinta, rememorar sus logros en historias que tampoco me pertenecen.


Tras comenzar siendo un niño en materia literal hoy me regocijo en mi propio material, soy espacio cubierto por la sal de mis heridas, limpio, lirio, una pluma de terminación suave y justa, un renglón a mano alzada y siete oros bellos para la envidia. Hoy mi letra es capital y mi libro embajada, la mortandad de mis papeles bajó y me enorgullezco, el menguante de mi Luna es sonrisa y el ácido vino es almíbar en mi arte feudal, no más auto complacencia y no más automatismo, bienvenida la grandeza de sentirme reencarnado, el aporreo de las ideas bienvenido, bienvenido sexto aniversario, seré conserje de mi canto y cosecharé mi siembra, el valiente también tiembla, pero el sismo es cambio y los cambios parte del camino, los años los llevo en la paciencia, en la experiencia y en la expresión arrugada de mis ojos al sonreír, pasa el tiempo para todos y algunos reniegan, pero el tiempo también se lleva el frío y trae la brisa veraniega, trae pérdidas y también viene con nueva vida, con nuevos rostros, nuevos textos.


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Feliz 6to aniversario al hombre que está detrás de todo esto, al que a veces creo que ni yo conozco, al que la gente no reconoce por la calle ni galardona en general. Feliz aniversario a cada uno de los que pasaron por este lugar alguna vez. Gracias.


Tigre.-

Amar a lo lejos.


Me mira con sus ojos de novedad, me esquiva con sus manos de perpetua libertad, se ríe de mí y le va un beso por correo, tiembla Babel por su espumante belleza, no hay idiomas para tan pintoresca atracción, dicen que el asfalto se quebraba de pudor bajo sus pasos y así nació el empedrado, dicen, su danza en la desnudez es un ritual macabro que como Medusa petrifica a los humanos que la ven, lo último que hacen en esta vida antes de conformarse, no ha nacido aún un Perseo que tenga el valor de detenerla, es acaso mejor negocio resultar hipnotizado.

Destiñe mi pecho con tu labial rubí, desabrocha cada botón de mi camisa con paciente arte, desnúdame de a poco y te llevarás mi tiempo, fracciona mi placer en cada letra de tu nombre, mi vida en cada párrafo escrito, facciona el mundo en dos y en una guerra por la facultativa intención de hacernos libertad será fantástica nuestra naturaleza. Toma una rosa entre tu mano y que su aroma de amor enarome a un hombre enamorado que acaricia a distancia los pétalos de tus dedos.

Dicen que el destino es como una moneda de dos caras iguales, que por mucho que gire, ruede, golpee y alguien esconda en su puño cerrado siempre será la misma verdad la que prevalezca, dicen también que está escrito el de cada uno y esquivarlo no tiene sentido, quizás, pero en la pelea se gana el derecho de merecerlo o no, bebe el rocío de las perlas, ama, encontrarás en lo intocable la vida que te hace falta.


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Foto por Rosidel84, gracias!

Texto dedicado a lo que el título establece, amar a lo lejos, mantener el romanticismo vivo con tanta tecnología y tragedia se vuelve tarea difícil, para ustedes que contribuyen a su longevidad es este texto.


Tigre.-

Cicatrices que adornan.




Pensar más en los que me piensen, pensar menos en lo que duele, pensarte y pensarme en el mismo pensamiento, que nos unan los esquemas que rompemos, los cristales que quebraron tus defectos y los castillos de sal que tus virtudes construyeron. Que tu grito lo oiga la Ganesha del espacio sideral, asimilar olvido, por momentos nuestra mejor mueca, de a ratos nuestro peor enemigo.

Una nota rápida como una bala, imparable como el avance de una ola, huele a barro y sabe a fresa, te busca, te abraza y se expresa, se abre como las alas de una alondra durante la primavera en la estación del melodrama, vente, vierte tus gotas en mi raíz, sublima mi piel, imprimadas tus cicatrices como tatuajes en mí, pinta y pinta, bebamos el arte de amarnos, volvamos a cantarnos a voces y saltemos los candados, adornemos los pantanos, tu blusa y mis pantalones, tus dedos crayones para dibujar mi espalda, mi pecho un manto para cubrir tu obra maestra.


Le dejé hablar por horas, se desprendía de sus estrellas para enamorarlas y volver a abrazarlas, acariciaba mi regazo desnudo mientras decía su verdad y me bañaba de mística, tuve los ojos marrones hasta que lo conocí, me llamó deidad, noble y se llenó con los detalles que otros no supieron roer de mi apariencia, halló la tercera dimensión de mí, profundo espacio que exploró sin poner un sólo dedo sobre la piel, me acarició con la punta de su nariz y continuó...


Libérame, para eso sirve el reflejo de tus ojos, pero es vital que me mires, mírame, puedo conocer el mundo entero pero si no me miras no podré conocerte, guíame con tu voz, háblame, si te oigo el camino es más claro y más ameno, con menos peligros, toma mi mano que necesito saberte cerca, tócame, tu piel es tan real y tanto placer me da que me siento protegido, cuida de mi y mi esclavitud será abolida, ámame, repatria mi cuerpo entre tus gritos, poseeme, así me siento libre, libérame, vuelve a comenzar.



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Tigre.-

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Sabrás entender.




Tu boca es la alarma que despierta el dispararte tras la indisciplina de la barda que saltan mis ganas de morder el arándano de tu primer palabra. Labios rojos mensaje de privacidad, rivales entre sí las líneas que convergen y emergen de tu boca, duerme el corazón entre tus piernas, insomne perduro en tu distancia, sostuve tanto tiempo en alto la llama de tus olimpiadas que hoy me cuesta alcanzar la meta de entrar en tu cometa.

Fugaz treta de una primavera, persevera y tu perversa voz será final en mi historieta, farsa de verte y no morder tu fresa, quiero barrer tus delgados brazos con labios de poeta, despintar tus párrafos y refusilar en tu lluvia peregrina, mi garganta desenfrena y tus manzanos liberan. Vuela, da por muerta mi moral y desafila mis colmillos en tu fuente. Jazz para despertar al Sol que está ahí arriba pero se olvidó de dar calor, Blues para darle lugar a tu cintura y posición a tus piernas, si tiempo nos sobra muñeca por qué no despilfarrar un poco de lo que nos queda en darle una oportunidad al viento que hace girar las veletas.


A buen entendedor...


Tigre.-

Tu nombre mi esquema.

No estaba en mis planes sinceramente publicar este texto hoy puesto que hace muy poco fue el último post, pero he llegado a una etapa en la que disfruto más siendo leído que escribiendo incluso, lo cual convierte todo en un círculo precioso en el que si no escribo no tienen qué leer, si no leen no me motiva a seguir escribiendo. Quiero aprovechar este momento de conversación íntima para agradecerles con el alma que estén ahí leyendo, en mis textos mantengo vivas personas que necesito/necesitan en el día a día, los intento sostener en lo alto y homenajearlos, en mis textos transformo cosas cotidianas en al mucho menos banal, en mis textos plasmo situaciones que muchas veces ni siquiera me pertenecen y si no hubiera alguien del otro lado, todo eso moriría simplemente en un boceto de pretensión literaria. Gracias una vez más, nos leemos pronto.

Tigre.-




                                                Tu nombre mi esquema.



Busco una forma de describirte, busco calificativos en hebreo, latín y arameo; busco palabras que abarquen tus matices y entre mis textos antiguos busco definirte, busco tiempos en los verbos y usando metáforas como servos busco dilucidar el conflicto de captar tu inmensidad. Como niño en dulcería me empapo de tus sabores, café para mirarme, jengibre para liberarme, limón para embriagarme y fresa para bailar con tus caderas. Garras gastadas y tú la enfermera de la fiera en la efímera indiscreta reacción al pintarte en pieles.

Busco un litro de licor y un vaso para beberte, busco una botella de boca ancha para besarte y una bocanada de aire para ahogarme en tu mándala, dame tu infinito en un abrazo y hazme milésima en tu milenio, báñame de oro y seré trofeo, premio y consuelo, que sea tu ropa un seminario en el que internarme un verano entero, rezaré en tu misa y seré tu Rosario, tu Madero y tu San Juan. Mujer de ríos, de capilla y marea, mujer espera, aún no encuentro modo de nombrarte en una sola palabra.

En busca del calificativo vago, cómo decirlo, cómo hago, cómo describo el teorema que como sarcófago encierra al escritor, rezaga la magia que no puedo hablarte mojada en la vela que el viento apaga, deja volar el ave de tu ráfaga en tus piernas eternas, valga la redundancia y bendita la abundancia. Se mi amparo y ve campante que te veo, vidas aletargadas desgastan las huellas de un cuerpo que encabeza tu sepelio, mueve maga tus cabellos y que el tiempo se detenga en pólvora y pimiento, pigmenta mi manga loto, pintarrajea mi yugular tu labial y sigo deambulando entre párrafos corridos.

Fallo en esta lotería de juicios, tu doctorado en belleza baña las costas de una satánica Castanica satirizada, fallo, me alego insano para justificar la carencia de términos concisos que te describan y contra demando a tus ojos que no me dejan pensar en lo que debo, te debo haber llegado donde estoy, te debo inspiración y fuerza, te debo una sola palabra que te resuma, pero eres sublime, eres preciosa y eres inmensa, quiero que entiendas que lo intento y entre las letras tiene mi sombra tatuada la espina más bella de tus macetas, tengo pluma y tengo texto pero no alcanza para nombrarte.

Silencio, eres tal vez silencio, enmudeces mis gritos en tu hombro, bastan tus ojos para contarme una fábula sin dejar de basarme, el silencio del ahogo el segundo antes del orgasmo, el instante previo a verte y abrazarte, el siguiente a acribillar con mis colmillos tus piernas, el silencio que indigna a los impacientes y enamora al buen entendedor, si eres silencio soy papel, vuelca en mí la tinta de tus deseos mártires para que no se pudran y pudran el cajón. Si te nombro silencio entonces robaría protagonismo a la voz que me desvela, corrección, no serás silencio, borrón, cuenta nueva.

Claro, siempre podría ir por la vía rápida y serías en una sola palabra "Indescriptible", pero sería un genocidio a tus detalles, aquellos que bastón a bastón que pinto enumero en las paredes de mi celda, esos que ya casi la han cubierto. Detalles que llevo años describiendo y sin embargo siguen apareciendo. Mujer de detalles ínfimos a la vista del cotidiano pero infinitos ante los sentidos del que sabe degustarlos. Me desbordo pensando en calificarte sólo con una palabra, será que no conocer tu fin me marea, o que tu inmensidad me abruma, tal vez sea que es tanto lo que abarcas que no logro terminar de conocerte jamás, será que la tuve todo el tiempo frente a mí pero tus mil virtudes no me dejaban verla, esta noche te nombraré Infinita.





Sonríe para el mundo.



Sonando un piano en el salón de un restaurante abandonado, puertas tapiadas, ventanas cubiertas con alfombras arrancadas, polvo bañando todo cuanto puedas ver, un piano dice adios a un gigante y con una lágrima y una mueca fingida yo lo veo sentado a él a un lado, el hombre que lo acaricia y lo ama, lo hace susurrar a espaldas de unos cuantos que el recinto desarman, el mismo que le hizo conocer España y el mismo que París educó en madrugadas espléndidas de labial y Brandy, de gruyas de papel metal y la luz de la vela que nos iluminó en el romanticismo de la pobreza.

A ecos exagera su llanto el piano y su intérprete a golpes de ira en vano le da furia, alma y vida al sótano que por última vez es abierto y por última vez será cerrado. Se expande el vibrato por todo mi país, fuerte suenan sus quejidos afinados y de a poco, como afiliándonos, nos vamos sentando a su alrededor para verlo y escucharlo. Placer insano de observarlo partiendo su alma en las teclas de negro y blanco, mórbido deseo de que siga sufriendo para seguir tocando, despidiéndose del lugar que le dio resguardo su primera noche en esta ciudad tan bella y a su vez tan desecha. Lo admiro, admito que me enloquece esa manera de verlo creando incluso en el dolor de una pérdida, como aquel verano que volvió a su Buenos Aires perdido dejando en mi cama desenfreno y en mi mejilla la caricia de despedida de un suicida.

Él y su piano, su piano y él, tomados de la mano en el mismo tono y yo sin más no puedo dejar de escucharlos amando, respetándose hasta la muerte de un silencio de corcheas y se excitan atacando los graves como con un puño,  pisando fuerte el suelo haciendo llover polvo de la lámpara sobre ellos, haciendo llorar a los siete u ocho para los que tocan, se olvida de por qué está ahí, de por qué es que llora, sé que no se olvida de mí, con su reojo me busca y parece querer sonreír, pagaría por verlo así, pero sé que en su duelo y dolor es fuerte y por eso es feliz, fiel a sus convicciones pero también a sus lamentos, estoy enamorada de su existencia como lo estoy del Otoño si es entre sus brazos.

Su sangre ha de hervir y sus brazos tensos caen de su torso relajado, resignado al fulminante relámpago que antecede al trueno que hace de coro a sus ojos pardos. Hambre de revancha e iluminado por la propia fantasía, un fantasma sentado en un banco opaco y desgastado. Somos luto y este embargo es al alma pues su ascendencia lo ha dejado en cuerpo, mas su alma no lo ha abandonado. No lo había sentido nunca tan encerrado en un pentagrama, ayer me decía "Seguí caminando, seguí sonriendo y que el mundo sonría a la vez." Hoy arden sus pedazos pretendiendo unirse a lo que él fue, el dolor más grave es el más agudo y el reto más difícil a superar es el de superarse, "Abrázame." le dije, "Abrázame y libera tus espantos." Sonrió de lado y despidió así a su ser amado.

Fina línea que existe para dividir al Tigre del Santo, al hombre del canto, desprendió mi camisa, se recostó en mi pecho para sentir mi piel y se adhirió al sueño que días antes lo evadía. Ahora le duele tanto que lo viste un gris manto y nos conmueve verlo conteniendo el grito, ahogando el trago amargo, dulce y parco se desploma intacto. Me enamoran sus ojos y cómo disparan miradas a discreción, es fuerte por fuera y por dentro un animal enjaulado, lo dejaremos sentado frente al piano de su abuela hasta que decida que el concierto ha acabado, lo abrazaré y le pediré que siga sonriendo, si él lo hace, el mundo sonreirá a la vez.


Sin más...


Lola.

Puntuales detalles.




Cánticos crónicos como tónicos para la conciencia, la decencia, el peso de los años pero con la experiencia. Una maleta completa de detalles, cargada de pequeñas cosas inmensas inmersas en un todo que libera al cuerpo del tiempo.

Entiendo que no veas quizás aquellas pizcas de grandeza, despereza hermano, mira cómo mueve sus manos y utiliza sus ojos de reflejo, atento al brillo de la almendra mientras baila su mirada por aquí y allá, lee sus preguntas lejos de las letras, dale lo que pide en un instante si la quieres impresionar, hazla desear y déjala reír si pretendes cautivar. La mejor lectura de labios que puedes desarrollar es la de los que no dicen pero te suben a una nube en la que nunca estuve, sobre la que pude bañar mi piel aunque no me viera.

Su porte engaña, su coraza prepotente letal sonrisa, arma de destrucción masiva, para qué usaría Colón armamento y tretas si sólo un quiebre de las comisuras de su boca conquistaría las Américas, el Cairo y la India que nunca pisó. De qué sirvió la química durante la Segunda Guerra Mundial si su andar genocida suma más víctimas que una bomba o un tornado, su color dorado, sus párpados recién pintados y el momento en que centra su atención en mi lado derecho. Lanzaría los dados rogando un once, ya no me conformo con el bronce, el oro que añoro, el Toro de mi zodiaco, el Tigre de mi apodo, la manera en la que manejas tu reojo y haces que me ponga mis zapatos de carisma, me vuelvo polvo en el escombro y en tu hombro sueño dormir, por una hora de mi vida tengo un texto que subasto y si acaso no te valiera también traigo una cesta con todo lo que otros no toman en cuenta.

Una y otra sobre la anterior, pequeñas cosas que te hacen inmensa, tu manera de manejar el cabello, tus dedos, el sueño erótico de un piano, la miel del núcleo de tus ojos y labios, tu gracia, un magnífico Atlas y tu piel un plano para edificar el orgasmo, quiero ser parte de tu próximo pecado, quiero tu frente en mi abdomen y tus uñas hundidas como un navío en batalla naval bajo mi lado más tatuado, ahí donde seguir sonriendo es religión, como tomarte por la cintura y servirnos como lacayos, tu vientre se contrae y con tu tacto mi piel arde, besos como abejas en un enjambre, puedes saciar mi hambre y puedo lavar mi sed en tu garganta, dame la impaciente manera de mover tus pies, tu costumbre de mirar profundo, dame detalles, tatúa tu nombre en mí con el filo de tu lengua y cicatriza la herida con el pliegue de tus piernas.




Tigre.-

Caramelo de milagro.



La verdad a cara lavada, la media Luna donde no se entera nadie de nada, una araña plateada y una patada en la libertad de las luciérnagas, su tumba y el jardín de las palabras, maravillas macabras y estanterías con sabor a la tarde que se fisuró tu alma. Pero no temas Lola, un alma no se rompe así no más. Sí, Lola, se quiebra y duele, como un pie, como un dedo, pero mucho más y más adentro. Pero lo  bueno de un alma lastimada es lo que marca y lo que emana, desde ese pequeño desgarro en su núcleo, como si fuera una tapa mal cerrada bajo el agua salen de ella burbujas de algo que no conoce nada igual, la fusión entre el portador del alma y quien nos dejó en cuerpo mas no en esencia. Ahí lo palpable empieza a abrir raíces que se expanden, nos hacen crecer, madurar y desplegarnos, es ese dolor el que nos da una mano a la hora de perfeccionarnos. Quisiera no extrañarte un poco más, quisiera no pensarte, madurar es también asumirse perdido y necesitado de una mano amiga, Lola tiene lo que hecha en falta un humano que se siente defraudado, tiene un néctar ideal para tomar con el café de la mañana, tiene sesiones de Jazz en la sangre y Beatles en las piernas, tiene cielo y tiene tierra, pero nos faltamos nosotros.

Despierto conforme y cálido entre tus ropas, entre el negro de tus ojos y el rojo de tu pinta labios, un Tigre viejo enamorado de una musa irreal e inalcanzable, de una cruza entre el ahora y los mil antes, deseo y vertiente, canción inocente, tu cuerpo, docente, tu voz inclemente, tu vientre un cántaro y mi sexo un piano, mis manos se envainan en tu pelo y gritamos basta, pero no, no basta, acelerados los cuerpos elevados, aspirinas para el placer desenfrenado y un caramelo para los soldados. Tu peinado y tu cuello sobrevivientes del pecado, no vivir en el pasado mas a no olvidarlo, no dejar nada de lado, mas no cargarlo, no mirar fijo a los ojos de Lola si no prentendes amarla ni amarla sólo por pecado, ni por confeti o empedrado. Verte Lola es un bien a lo que canto y un mal que ando necesitando, tu vida a mi lado Lola es prioridad y es un telegrama funesto, mas estás a mi lado. Es un taxi gimiendo disparates y un tango mientras te quito los zapatos, Lola, tu orgasmo es mi milagro favorito.



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Tigre.-

Tóxica y tan antídoto.



Si me hubieses negado el filo de tus labios por orgullo y libertad, si hubieras dejado que se pudra en un rugido la cereza de tu labial, el durazno de tu inocencia prófuga de Alcatraz, si me hubieras negado Lola el sueño de poseerte hoy no escribiría empapado de sudor una madrugada lluviosa. ¿Qué hago con las flores que arrancaste al papel? Dime Lola por qué, por qué si le fui fiel a tu infidelidad no me dejas liberar la morfina de tu énfasis en mi carne, hunde tus uñas en mi piel y perderé así lo que queda de razón en mí. El sueño es la conexión involuntaria de las mentes en un plano alterno y relativo. Tiene tanto sentido soñar contigo como soñar con el fulgor del Sol bañando un atardecer en una Luna de Júpiter. Te sueño igual, tus ojos brillantes, tu pelo negro mate, mis palmas en tus muslos, mi cintura en jaque, mis mejillas rojas, tanto como el suelo de Marte, te sueño una copa de vino tinto, te canto un trino, te amo, mas en silencio apuñalo tu cuerpo con el mío y entre dos mentes un cronopio se alza y se enagarza en el zafiro de tu hebilla, de Marquez a Cortazar cortamos la racha de no saber soñarnos, ganamos la misma tarde en que emprendimos la marcha, Lola olvidaste llevarte la toxina que en mi sangre dejaste, no acaba siendo redituable pagar con el oro de mis arcas gotas de antídoto una vez cada bisiesto para no enloquecer, dame veneno para morir o dame cura para morir igual, dame amor, dame ajedrez, dame palabras cruzadas para atravesar el océano que nos separa, Lola, dame licor o dame agua, la sed de tu sexo en madrugada me tiene más drogado que la semana pasada.


Corto y conciso.



Tigre.-



Ojos de papel carbón.

Te estoy buscando, necesito agradadecerle a tu decencia que sueña conmigo, a tu moral que se desnude en madrugadas de invierno y satirismo. Vengo a traerte mi espalda por si acaso echaras en falta de dónde sostenerte. Ven, que en mi viñedo suena de maravilla tu apellido y en tu gemido mi nombre al completo suena a placer y no a castigo. Libérame mujer que de pie frente a tu metro y algo más me quedas tan inmensa que no sé por dónde comenzar, libérate mujer, que nos vamos abasteciendo de un combustible natural y duradero, que contamina pero es explosión en tus cabellos de obscuridad, en tus ojos de papel carbón y tu espalda de canción. Dale mil textos más, mujer, que si con Buenos Aires no basta te escribiré en Madrid, que si extrañas al bohemio nos veremos en París y si lloras por tu padre yo estaré ahí, no existen latitudes amiga mía si el universo es visto como un trozo de papel. No veas Lola lo que tengo para tí, no mueras Lola que peleo yo por tí, no le pierdas el gusto a la vida que la vida tiene un banquete dispuesto y el precio es sólo vivir, no dejes de leer pues tengo un secreto escrito en mi piel que quiero compartir, el secreto para ser feliz eres tú, porque sin tu sonrisa en la mañana yo no puedo ser caballero ni alfil, no te marches aún que tengo algunas cosas más para escribir y si te vas pues sé que volverás así que deja la puerta entreabierta al salir, gracias por venir y quédate con ese beso que te dí en la batalla, lo compuse para tí.



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Los últimos días pensé y re-pensé la idea de dejar el blog, seguir escribiendo, pero ya no publicar. Coincidentemente se dieron situaciones particulares en las que de un modo u otro recibí grandes opiniones sobre este lugar y sobre mis textos, por ende, en lugar de ser agradeciento y despedida, a continuación sólo voy a agradecer...

Gracias, porque en los años que llevamos juntos (Casi 6) y en las casi 270 entradas publicadas, nunca esperé llegar a la cifra de 20.000 visitas, sólo un número, que no me da ni prestigio ni respeto, ni fama, ni dinero, pero sí una satisfacción personal que no tiene nombre. Empecé con esto porque lo necesitaba para seguir siendo Yo mismo, continué pese a muchos altibajos, aprendí a respetarme como escritor y a innovar en muchos aspectos, crecí con ustedes y ustedes fueron grandes amigos.

Por eso, gracias una, mil, y veinte mil veces, porque la realidad es que si no fuera por ustedes yo escribiría para que esos textos terminen en la basura, gracias por salvar tantas letras.

Tigre.-

Sonríe Paris.



Dejo tus techos París, dejo tu lecho hecho un desplante de reproches y despecho, dejo tus noches y la brecha que separa mi cordura de mi pluma. Dejo una flecha clavada en París, dejo una brújula para no perder ya el tiempo. Adiós París, te dejo en un cajón mi testamento en carne viva, se lleva ella mis pertenencias y la sangre de mis venas, las manchas del tigre y el timón que controla mis sueños.

Adiós París, aún no parto y ya quiero volver a verte, aún no te he amado y ya quiero perderme en ti de nuevo, no me mires así París si guardas respeto por mí, no me obligues a arrepentirme antes de decidir siquiera.

No tengo equipaje que cargar ni penas que llorar aquí, no tengo ganas de volver si mi país vive vestido de prendas color gris, quiero el blanco de tu luminosidad, el negro de tu noche y la luz de tu vela, no París, no quiero dormir sin ti esta noche, no quiero canción de cuna que no provenga de un bohemio enamorado, quiero verte desnuda con tus inocencias camuflando tu instinto y tus instintos subterráneos.

No quiero verte así, Eiffel te construiría mil torres para verte sonreír y yo daría mi piel para verte brillar otra noche en este dormitorio en llamas. París quiero tus fábulas en mi tierra y tu fantasía en mis piernas, dame tu realidad, quiero hacer un avión con ella, dame tu violencia, quiero besar su rebelión, dame su independencia, quiero penetrarla con mis ideas, dame tu pecho, mis manos ya no lo recuerdan.

Ven, ven conmigo al rincón del mundo donde la gente aún cree que todo es sabido y mejor ninguno, vamos que allí el obelisco que nos pertenece es un basilisco que hiere excepto cuando nos hacemos patriotas del deporte. No, París, no juegues con tus tacos, no te vistas de seda que no eres mona ni te pinta Leonardo, tú estás bien mientras menos trapo te cubra, sonríe París y tu brillo hará de día para que duerman los noctámbulos, brilla y eclipsa España, besa mi Sur y cántale a mi Norte.

París te escribí por primera vez sin saber que lo disfrutaría y hoy no hay letra que no estalle en el cielo por ti, fuegos de artificio, soy un hombre que vive del sacrificio, soy una fiera pero un santísimo, soy el mismo que te escribía antes que lo supieras pero hoy París, hoy te lo dedico.

Adiós París, me has enseñado que no necesito estar ahí para sentirme como en tus prados.



Tigre.-

Amor sin puntos ni aparte.




El amor no es una ciencia, no cuenta con excesivas leyes ni reglas. No es un negocio por mucho que algunos crean poder ponerle precio, no sabe de pre supuestos, no hay embargos al corazón ni hay manera de cuotificarlo. El amor no es religión, ni diesman los enamorados ni se profesa él en catedrales de pasión. No se considera al amor virtud ni defecto, porque el amor no es cualidad ni condición, es amor por eso mismo. No puede alguien decir que amor es técnica o práctica, muta el amor y transmuta, no es un trabajo aunque a veces lo parezca, no se mendiga, no hay currículum de amor ni acepta propinas. No hay amor con problemas de extinción, el amor no es una especie y si uno se enamora no se vuelve un cazador. El amor abarca el mundo pero no es un mundo mejor si amas un televisor. No hay un cronograma para sentirlo ni un panorama para disfrutarlo, uno ama mil veces a mil cosas distintas, deberíamos amar la capacidad de sentir amor. El amor no es ni peste ni árbol de la vida, pero se ramifica y envuelve un desfile de placeres, amar es un honor, pero no regalan medallas por mérito, por servicio ni por antigüedad. No hablamos de una enfermedad, ni cura ni inhibidores hay, no se inyecta odio quien ama para detener la evolución, no hay internación para semejante adicción, no hay morfina que valga para esa verdad. Amar va más allá de sangre, ni lazos ni glóbulos, por mucha genealogía y descendencias que se impongan nadie ama al vínculo sino al merecedor del título, madre, padre, locura o libertad. No hay libros que hagan amar, mas puedes amar un libro sin más, se puede amar al sonido más vulgar o al arte más valorada del lugar. Amar no es un juego, no se es capaz de aprender las mecánicas necesarias para llevarlo al siguiente nivel, no puedes guardar el proceso y retomarlo luego, porque el amor por sí sólo se encarga fielmente de hacerse eterno o fugaz, más allá de lo que prefiera tu integridad, se ama más de lo que define tu moral y amando se revuelcan en barro tu decencia, dignidad y potestad, el amor no te hace mejor ni peor, pero puede mostrarte quién es quien en realidad. No hay geografía ni política al sentirlo, de polo a polo se sumerge y vuela, de Sol a Sol se desenvuelve, se aman lo Tigres y los fuertes vientos, las aves y las letras, los rumbos y las anclas, puedes amar en toda tu vida sólo una vez, o cada uno de tus días. Amar no es una obligación y disfrutar de hacerlo no siempre es una opción, amo una canción, la frase que duerme en su espalda y amo su perdón, amo las espinas de un cactus si punzando en mi amor no me deja dormir en laureles, amo escribir mientras viajo y que alguien ame una oración, amo hablar de amor, el mismo que me hace amar la fricción, amo la ciencia, amo la ficción, amo su cintura y amo mi nombre en sus labios y amo no saber cuándo será el fin de la función de hoy, amo hacer latir su corazón y amo que sea ella inspiración.



Tigre.-

Mendigo en silencio.



La diferencia entre ficción y realidad es que por muy lejana que parezca, la realidad nos deja dentro algo real, sí, impalpable, sí, ahora vacía y lejana, pero en algún momento, alguna vez, verdad...

Si impregno mis labios en café te diré que no puedo escribir si no es por o para ti, si los baño con alcohol no podré hablar, con la elocuencia por los tobillos te besaré y seré tu voz en la afonía sin decir palabra. Si bebo del veneno de tus disparos seré un macabro despiste al tomar tu mano y abrir tus piernas.

Si amaneces con tanto que decir, si te marchas a dormir y le das las buenas noches al techo recién escrito, si tu vientre me extraña, si es tu piel es la que me reclama y al partir ni beso ni flor, si lo pensaras dos veces, si tan sólo escucharas las palabras que digo mientras en silencio me derrito en el movimiento de tu boca mientras hablas, si tanto tengo por qué me siento un mendigo de tu sexo.

Te hago llamar para contarte un cuento mientras duermes, te veo evanescente en cólicos de mantra, no puedo ver tus pasos si la espalda de tus piernas cautiva, incapacita mi expresión e increpa mis decisiones encordadas en la cordura de tu torso desnudo. Si no somos poesía deberías decirme qué hacemos en esta descompostura y derroche de berrinches literarios, si no somos nada por qué es que somos capa y espada, si no somos luchadores dime por qué tan gastado mi escudo y tan afiladas mis garras, si no somos gloria, seremos magia, si no somos historia, seremos nostalgia.


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Texto corto y conciso, uno de esos que extrañaba escribir, sin tiempo de sobra ni tiempo para corregir.

Lean, disfruten y nos leemos lo antes posible, gracias por tanto apoyo siempre.

Tigre.-

Libre de liberarte.



Como una mesa de billar con desnivel, todo gira hacia un mismo lugar, como un universo en retroceso todo va y vuelve, deja un poco de esto y lo otro y vuelve a comenzar, como un ciclo natural todo se sucede en orden y con claridad. Puedo ver el cielo al comenzar, puedo ver el día haciendo el amor a la noche y a la noche madrugar, como un libro encantado veo letras aparecer y sentido ganar poco a poco, la vida en su despliegue habitual, la muerte, tan dolorosa y lamentable como siempre brillar, un círculo, vicios y excesos sin lugar, Thales y sus teorías, tantos y sin puntos, de claro a obscuro, de perdido por perdido y de un simple intento al gran suceso.

Es mi turno de decir que me toca a mí, es mi momento, tu pensamiento me toca el pecho tu lamento, me ilumina tu risa, me descose la costura de la piel bajo tu falda, vegetales y carnavales, falsa y desfasada intención de ser rivales del amor, evitarnos y evitar la caída del imperio de algodón. Mírame y mírate, ámame sin desnudarte, desnuda tu distancia ante mí y siéntete libre de liberarte y liberarme, dale chispa a nuestra locura inflamable y que ardan los circuitos principales, te llamaré Lola aunque no sea tu nombre, te nombraré en el suplicio cuando no pueda tenerte, diré lo bella que eres incluso delante de ellas y serás envidia de las musas de Budha, serás mía, o no seré de nadie.

Lluvia, relámpago y reflejo, rupias, rubias y ramos, carraspeo de Mayo o alergias primaverales, cañaveral de frailes y escuelas de esclavos, zoológicos de navidades, fedoras y ficción de realidades, un imposible alcanzable y mil detalles para remarcar al extrañarte, no quiero dejar de pensarte cuando no estás ni dejar de disfrutarte cuando te tengo, no quiero despertar de un sueño si no es para volverlo mi verdad, no quiero amanecer de una pesadilla si no es para enfrentarla y ser, ser donde sea, ser.


Tigre.-

Y punto.




La mañana que por primera vez me rodeó con sus brazos, el día que me miró de arriba a abajo estudiándome y me imaginó en su piel y sus labios, la tarde que me dijo adiós sabiendo que no era más que un hasta luego, la noche del primer y último "Te amo" que me creí, la madrugada que tras el diluvio de infarto hablamos del incendio superado, la marca remarcada en la carta mojada y del viento y la marea.

Un día en mil y mil y una noches dentro de nuestras propias fronteras, sus primeros tonos y mis primeros pasos, los tesoros colgados, el cactus y el cobarde tiempo que nos arrancó una espera a la sombra de un sobre cerrado, la experiencia de no tenerla, la impudicia del bardo en amarillentos prados de otoños párpados, la censura de los bellos vasallos. Si tu guitarra no suena, tu voz no se despliega y tu seguridad no despega no hay sentido ni latido, la vida se seca, otro valle perdido.

Nunca festejamos con copas ni champaña mas hacemos honor y gloria de nuestro amor cada semana, juntos en la proximidad y la distancia, de España a Francia, de Alemania a Argentina, de Velika a Britania, de ayer hasta mañana, de la noche a la mañana, de los globos a los fantasmas, profesamos amor de nunca hasta jamás, de principio a final.

Lola tiene algo que no se ve ni se palpa, tiene un todo compuesto de mil algos, tiene el pelo negro y el corazón en mil pedazos, tiene fantasías y virtudes para enamorar niños, felinos y santos, tiene una estrella como verdad y estalla dentro suyo inmensa inmensidad. Lola tiene palabras dedicadas por un millar, tiene el sabor del aroma de las flores que intoxican la realidad con belleza y felicidad, ella tiene la pureza que el diferencia al diamante del carbón. Lola tiene mi tiempo, mi alma y mi televisor, tiene mi fe en sus manos, podría tener el mundo pero lo lleva en su espalda, la sencillez del único, la honestidad del humilde, tiene todo lo que un hombre necesita para no tener vida ni papel suficiente para describirla.



Tigre.-

Epifanía nostálgica.



Lola cambió sus colores y sus prejuicios mil veces, supo aprender diez veces lo mismo y reinventarse veinte, sabe de problemas, los tuvo por centenas y supo llevar su fuerza sobre ellos.

No hay misterio en sus ojos, no son ni complacientes ni penitentes, son reales, puros y sinceros, no hay secretos en sus pupilas, pueden ser lejanas pero nunca ausentes, libres de falacias, exentas de verdades a medias, lo quisiera o no, intentara o no evitarlo, no hay alternativa cuando mira, ella te escupirá la verdad en la cara y tú caerás en el infarto de su fortuna, Lola maneja en su tiempo el espacio y en su suelo el cielo, es la libertad del hombre que teme soñar y la realidad de quien desea toda su vida una fantasía tangible, ella es locura y sanidad.


Amo el silencio prolongado entre tus palabras, el negligente vértice de tus letras, adoro sorber el Brandy de tus labios permaneciendo alertados, he mirado mil veces al cielo buscándote y llueven sobre mi despeinado cabello tu bohemia y el pardo derivado de tus ojos cerrados. Del centenar de palabras que he regado en los rosedales de tu prado lamento no haber dibujado más, de la epifanía al tenerte entre mis brazos lamento no haber conservado sabor alguno entre mis párpados, de todo un tanto y tanto de nada, de la crema del café una mañana en Madrid reniego por no haber guardado algo en mi tiempo.

Se privatizaron los correos, se priorizaron los lingotes, se despintaron los murales donde reposamos al Sol y repasamos nuestros miedos, se diagnosticaron epidemias y nos despojaron de las melodías de madrugada, se dificultó ver el cielo y ardieron los enormes colosos, se columpió el mundo entero en una masacre de los principios y tú y yo seguimos siendo milagro.



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Gracias, infinitamente.


Tigre.-

Nuestro Karma de cada día.



No es una fábula de Disney, ni un parque de atracciones, es una historia real basada en el sueño de un millar de personas reales, la historia de un hombre y su clan, una lección de cómo hacer del mundo algo un poco más justo para quienes no pueden defenderse por si mismos, la muestra de que las fieras son seres y merecen el respeto y la atención que los humanos, algunos de ellos, merecen también, la historia de un Ying y un Yang unidos en pos de la igualdad, la libertad y la dignidad de los demás, un jaguar negro y un tigre blanco juntos, el logo de un superhéroe real.

La revolución neuronal aplica a mucho más que mi lugar, aplica a la jungla y la ciudad, al salvajismo más civilizado que se puede conocer, el Karma que desde el Cielo hasta la Tierra se aman sin importar su raza o condición, donde la piel y el color no hacen diferencia alguna, donde la especie o el idioma son factores sin mayor importancia. Ser modelo de revistas, luchador profesional, simple obrero o acaudalado acreedor no dignifica ni denigra, todos juntos haciendo un esfuerzo real por una causa lamentable pero cada vez más normal, el abuso de los armados sobre los libres, todo un séquito de verdaderos soldados en contra de la estúpida justificación del espectáculo para masas de cavernícolas.

El encierro no siempre es un castigo, al fin y al cabo nacemos y morimos encerrados en nosotros mismos, pero la dignidad es un derecho natural, ni un látigo ni un rifle son letrados al momento de elegir, ni las cadenas son excusas ni los sedantes son absurdos, si la verdad fuera una sola y fuese nuestra todos seríamos verdugos, si la vida fuera justa, habría más hombres como algunos.

El amor real en determinados casos excede y supera determinados estándares y prejuicios, porque es naturaleza, se profesa bajo una misma Luna y se expresa de modos más sinceros, una caricia brusca pero sentida, un mordisco amable y respetuoso, un salto a las espaldas de un compañero más que un amo o un maestro, la lealtad no sabe de nombres ni de esquemas, en Cielo, Tierra y Karma reina cada día el amor de un hombre por la vida, por la madre naturaleza y sus creaciones menos malvadas.


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Hoy, 13 de Mayo, en el día de mi cumpleaños nº 31, agradezco por todo lo que tengo y lo que soy, los que me rodean y me hacen, por eso, lejos de felicitarme a mí, los felicito a ustedes.


Gracias!

Sinceramente...

Tigre.-

Reciprocidades del mundo real.



Si Lola quisiera podría hoy morir por ella, si lo pretendiera así dejaría el universo a un lado para abrazarla a ella, reciprocidades del mundo real.

Hace algo más que 365 días salía yo de mi cama para llorar a escondidas en un baño, Lola no lo sabe, no lo permitiría, hace algo más que un año se decía que yo no quería, ella no soltaba mi mano, caer no me dejaría, algunos no sabían que mis piernas dolían de andar, Lola admiraba mi constancia y me preparaba la comida, hace un lustro mi corazón a destiempo latía, la dama cantaba al ritmo de mi decadencia dándole un color distinto al imperfecto repiqueteo en mi pecho.

Lola hoy flaquea por las noches y razón tiene de sobra, no voy a soltar su mano por mucho que truene fuera, si mi pecho desgarrado necesita sanar de urgencia para detener los topetazos de la vida estaré listo para hundir mis garras en la tierra y ser su campo de fuerza. Si su pelo corta, su juego abandona o sus labios cierra estaré ahí porque así lo hizo ella.

Hace años que la vida me arranca cosas de las manos y desde el paraíso de los vivos hasta el cielo de Italia me roba cada vez una parte del alma, qué más da, si somos uno y otro con nuestros nombres escritos en el mismo pergamino, si la vida ha de llevarse mucho más pero en busca del todo tenemos que ir, si el dolor sumado a dolores del pasado reclaman y merecen un esfuerzo sobrehumano pero uno mas uno somos semidioses rescatados entre sí de lo que el mismo tiempo que nos castiga, somos recompensa y recompensados, premio y premiados, galardón y galardonados.

Tengo una píldora para tragar despacio, tengo una molécula que a su vez es espacio, tengo una muñeca que es compañera y es trabajo, una fantasía que me une a su mejor mambo, una buena acción por día sin ser un buen samaritano, tengo un armario derrumbado y una armería de hermanos, tengo un cóctel de placeres en mi cama y en mi canto, tengo un circo de cuadros y pintas sonrientes, tengo un tono diferente para mi remedio y mi remanso.




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Tigre.-

Miradas fotogénicas.




Treinta veces dijo basta, treinta puntos tuvo que alcanzar hasta la victoria, al César lo que le corresponde, al pan, pan, al tiempo, tiempo, al pasado pisotones y a mona seda. Nunca tembló su pulso cuando menos debía, nunca hubo duda en su oración cuando su verdad decía, nunca hubo una partida perdida que no dejara un plus a su sabiduría, treinta voces se le unían si su idea unida se mantenía, nunca dio un paso al frente sin que otros lo siguieran, nunca dio puntada sin hilo ni son sin ton, se convirtió en Luna para hablarle a los que ver no podría, una manzana en mal estado pudrir no conseguía, las cualidades que nos forman como individuos nos condenan como piezas de una fusión y nos dividen como particulares en un grupo.

Somos patronos de la histeria, letrados de la insinuación y expertos en el arte del pulso acelerado. Qué bien suena la mentira en tus labios, qué triste la despedida en tu pollera y qué bien que algún día regreses. Tan pacífica la mirada de tus fotografías, el contexto de tus estrepitosamente inconclusas vacaciones, qué queda de mí en tu resta, qué resta de mí sin tu suma, de la mar la espuma, de las nubes bruma y de tu fiesta la rumba.




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Tigre.-





Verde eco, gris dorado.



El cielo se agrieta entre nubes violentas y sin pudor, una luz se extiende entre ellas, una luz cálida y piadosa, la misma luz que ayer hervía tu sangre y tus cicatrices descosía, una huella en el pasto deja tu pasado y otra delante el futuro que ya no es, un árbol se desentiende del viento que pretende moverle, es el mismo que despeina la experiencia de tus sienes, brisa peregrina de millas meridianas, verde eco de tu grito ausente, gris dorado en el techo de tu puente, une mis tierras tu vientre pintado de celeste, las divide el helado goteo de tus lágrimas en mi frente.

Si mi voz no se hace presente en el alba de un mundo intermitente será porque mi pluma está escribiendo una realidad distinta en un plano paralelo, un hueco en mi mente donde tu ombligo cauteriza las heridas de la vorágine impertinente de saberse simplemente un hombre diferente. Si no ves la sonrisa de un compositor en el tiempo libre que tienes quizás no estés mirando donde debes, si consideras dolor sólo lo que duele es posible que no conozcas bien la falta, si echas en falta algo que no tienes ni lo mantienes con vida tanto como puedes puede que no lo recuperes, un apretón de manos con el llanto y una tregua con el pánico nunca vienen mal, entender que la vida duele o no es un delito a cometer, hoy no tendrás un gran día si no luchas por él.

Somos árboles en un bosque, uno al lado del otro. Unos caen y no hacen ruido, otros dejan un hueco eterno, somos gigantes de madera y vida, muchos de muy buena. En nosotros elegir si con nuestro esfuerzo se hace leña, como de cualquier árbol caído o si seremos pilares, cimientos de un futuro castillo.

Días quedan miles, o uno, quién sabe, pero ninguno está de por sí pensado para valer la pena, eso es tarea de uno mismo.

Carpe Diem.



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Tigre.-

Construye, escribe.



Puedes tomar asiento, pretendo explicarte cómo es que escribo.

Para cualquier tipo de arte se necesita de un disparador, algo que te haga querer hacerlo, un hecho, una imagen, un deseo ingenuo, un sentimiento tan fuerte que no puedas limpiar con lágrimas ni sonrisas, un impulso, una sensación.

Se necesita fundamentalmente una conexión, un vínculo con el corazón, una comunicación fluida con lo que más adentro tienes, sinceridad con uno mismo y sobre todo cero censura, debes abrir el alma y contar contigo mismo para interpretar y traducir lo que en el párrafo anterior supe enumerar.

Escribir se trata de entender que nadie sabe con certeza lo que sientes, ni comprende lo que piensas, ni adivina lo que quieres, es encontrar el nexo que conecta lo que el resto no ve con lo que tú intentas exteriorizar en letras contundentes.


Normalmente y por naturaleza en los detalles radica el sentido de tener una infinita combinación entre recursos y permisos al momento de liberarte, no escatimes en descripciones, en serio, son gratis. Compara, entrena tus sentidos para leer lo que observas y lo que pasa por tu mente.

Háblale, háblales, cuéntales cómo es que ocurrió, qué tanto duele, por qué es que tanto lo quieres, qué es eso que tan especial la haces, déjala que resucite en tu literatura, que se haga inmeso en los labios de quien lee, deja a tu piel llevar tatuado lo que ni tiempo ni tornados han logrado borrar del grito sagrado.

Tienes que aprender a mirar sus manos antes que sus labios, el movimiento de sus párpados arrancando tristemente el lodo de sus zapatos, todo radica en los detalles, que exprime entre sus dedos cuando el ansia le puede, qué ansía cuando sus cabellos mueve, a quién busca cuando se pierde en el muelle, cuál es el tango que la describe mejor en el galope de un fuelle.

Si su collar mira al frente descubre a quién le corresponde el placer de soltarlo para morder su cuello, si sus uñas ya han secado es momento de verla arañando paredes, tendida sobre su pecho y besándole la espalda que le da paso a los valientes y a los despistados por su cadera deja de lado. Es hora de saber cómo manejar su histeria sin conocer su historia ni sus preferencias, domina las letras, palabras que la rodean cuando baila, por muy poco que lo haga, lee en el aire las voces que emiten sus trazos si la encuentras cantando.

Escribir es más que darle coherencia a un par de construcciones gramaticales, puedes hacerlo por supuesto, pero no tendría más profundidad que un diccionario, al escribir uno se debe al texto que proclama como suyo, deja una parte de su ser como quien deja una roca lanzada al medio de un río, como quien gesta un hijo o compone música desde el corazón.

Puedes levantarte, te he dicho todo tal como lo sé, he intentado que entiendas que después de todo escribir no es más que tener en claro que a la hora de escribir no hay mucho más que ser y estar dentro de esa obra, obra que por larga o corta sea gloria. Sin importar de qué trate no olvides los detalles, en los detalles uno distingue el uno del otro, bajo los detalles no existen dos iguales, es ahí donde el carbón se hace diamante y el platino bronce muere.

Escribas lo que escribas escribe, mires lo que mires aprende, huele, hasta recordar aromas, sufre, ríe, crea y destruye, crece y constituye un uno con tu Yo literal, sé Tigre, sé mago, sé autor y cuenta lo que sientes, escribe, describe, lo vulgar de sus hombros desnudos, lo voraz de sus talones fríos, lo fugaz de su reojo descosido y cada detalle que la hacen sublime, única y real aunque ficticia.

Por sobre todo nunca olvides, "La perfección no siempre se basa en belleza convencional."




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Tigre.-

Jeroglíficos suspirados.



Pedí un deseo a los amparos, pedí un recado que el correo no puede entregarme en mi puerta este Mayo, pido perdón por el fanatismo y los argumentos mal fundamentados, pudo haber sido antes que mi pedido perdiera el remitente, pero pierdo el tiempo en lo que puedo pidiendo al tiempo sea clemente y potenciando la señal de mis labios pido a mi beso estrellarse contra tu frente. Si no hay punto de comparación entre la furia de tu cabellera y tu ausencia en mis días, si puntualizando cada encuentro sale invicta la pasión al tiempo pintado en jeroglíficos a los lados de mis pulmones. Lola no sabes lo que te pienso, Lola no me has perdido ni yo te he buscado, pero si nos encontramos por la vida cada mañana el firmamento firma la sentencia de muerte de mis latidos perdidos y tu pérfido primer gemido.


Lo que digas no cambia lo que la sed ruega, que beba de tus manos el agua de la fuente, que tu frente eclipsando al universo sea el atril de lo que he compuesto, que mis palmas no suelten tu cadera ni permitan que te separes de mi centro. Ingrávidos, moviéndose tu combo al final del capítulo, trágico desenlace en gritos y dedos predictivos, moriré en tu pecho si me obligas a empujones, resucitaré en las cadenas de tus piernas, amor y odio, Lola, es mixtura en el canto de una mesa, es semblanza a la hora de la guerra, es lumínico a la hora del eclipse.



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Tigre.-

El alma se entrelaza.


Se hizo espuma el amor y el vacío moneda corriente, se hizo ternura el olvido frente a este panorama, se hizo ruego el llanto y plegaria el sueño, se rompió la alcancía de la magia derramándose ella por el alma, se hizo añicos el color de su iris, se quebró el emblema que sabía llevarla, se cortó el lazo físico pero en el mismo estallido brotó el más puro nexo de todos, el intangible. Se forjó una espada capaz de acabar con cinco ejército de ser bien desenvainada, se completo la armadura que sólo viste a los santos, se envió un mensaje que llegará a cualquier lugar sin sonar una sola campanada, el de la real conexión, natural, irrespetuosa sobre las distancias e irrefutable por los doctorados, tan interna que sólo el receptor es sus adentros es capaz de interpretar, tan potente que es capaz de encontrarte aunque te encuentres bajo una sábana llorando o en una expedición con Julio Verne hacia el centro de la tierra. La furia desmedida de un alma buscando otra, girando en el aire, levantando polvo en los campos azotados, volando el cabello negro de los enamorados en el pasto, subiendo sin detenerse hasta llegar a ese punto donde todo está obscuro y cayendo como una bomba negligente, deteniéndose a la orilla de una manta para cobijar a su hija temblorosa aunque acalorada, durmiente, no como un recién nacido tras el parto, durmiendo como la bella, en una mezcla de espanto y encanto, un cuento de hadas esmerilado, y su alma sigue ahí, la besa en la frente y vuela por la ventana hacia otra esmeralda.

Un alma se enlaza a otra sólo en tres situaciones dicen los que han estudiado las almohadas en busca de trozos de nostalgia. Son unidas aquellas almas que aman por la naturaleza de sus genes, antes de dar el primer grito o la primer sonrisa, son amantes quienes aman antes de conocer siquiera el amor real, amantes los hijos y sus padres, amantes los que se aman más allá de sus mil muros, bajo una sábana, o en el centro de la Tierra, son unidos aquellos que se aman uno al otro mucho antes de conocerse, mucho después de separarse.

Se malinterpreta cotidianamente el término "Desalmado" Mi alma como en un cuento de siete entregas se deshace en pedazos como parte de una dieta poco razonable, viaja mientras mi mente está en otro lado para visitarlo, visitarlas, para acobijarla, me desalmo quince veces por noche, pero por el mismo motivo, nunca amanezco destapado.


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Tigre.-

No existe el final.

Aunque jure mil veces y mil más que no sus ojos desnudos son el telón que cierran una obra maestra del teatro en el que vivimos. ¿Dolor? Sí, duele, pero eso no va a detenernos ¿Verdad? No, no hay dolor físico capaz de evitar que pelee, que pertenezcamos a una misma realidad en un mundo desbordante de imparcialidad y pleitos narcisistas, de un cielo manchado con la negligencia del mundano ser humano y sus costumbres auto destructivas.

Sí, vivimos y nos desarrollamos en un ámbito contaminado y cubierto de nubarrones formados de conflicto y competencia, pero sus ojos, sus pupilas emanando pura vida son sombrillas para el rocío de la post vigilia. Vigila mis manos, tiemblan si te tengo cerca de las líneas que separan a Febo de Zeus, son mis labios la carta que le otorga tiempo al tiempo, fuerza al viento, condimento a los tiempos violentos.

Atendí al consejo sobre el amor y el mercado pero lo guardé en el mismo cajón donde dejé al pimpollo que era mi Flor, para hoy verla crecer y entender que las horas no son siempre castigo, que lo que pasa a su lado sólo florece y florece, que todo lo que apesta a mundo tras ella huele al jazmín que ya no duele, ella es que bien que tras el mal viene, se adelanta a los normales mortales y reverdece los campos elíseos que el dictador pudrió con sus botas de lona y su capa de súper héroe publicitario.

Todo comienza con el dolor, la vida misma incluso, todo se despliega por el cielo con fuerza y con calor, incluso la fiebre por la abstinencia de tu fantasía de Martes a Jueves y es alivio de Viernes a Lunes, otra vez Lunes, otra vez me visto de celeste, otra vez eres la fuente de impertinencia y espontaneidad que me hace diferente.

¿Dolor? Pues sí, la vida duele, pero es la maravilla de sobreponerse lo que hace los días valer y así es que ella se hace la pintura que maquilla las caras de los idiotas de pacotilla y a mí de referente, es así que ella resalta los jardines del camino y las llaves del destino hace relucir. La historia se escribe de a un día por vez y su pluma y su tinta le dan texto y poesía al guión de mi sabiduría.



"Un hombre deja huellas y marcas a través del tiempo en la gente que queda cuando él nos deja. Mantener vigente ese legado es lo que hace eternas a las personas, sabe Dios por qué a aveces la vida es tan frágil, queda hacerle honor al legado que dejan con nosotros, queda seguir empujando y seguir peleando por hacer de un gran hombre una gran herencia. La vida es frágil y la memoria eterna."




Tigre.-

Perdóname por ser distinto.


Sería magnífico si me concediesen un baile con la mujer que tuve entre los brazos el primer Septiembre soleado del siglo pasado, sería toda una maravilla poder hablarle al oído de cómo el tiempo nos ha castigado, recompensado o simplemente envejecido, sería un detalle de condescendencia permitirle a un hombre demostrarle al tiempo lo que ha aprendido, crecido y lo que han ido dejando en su integridad los errores cometidos.

Sería maravilloso poder tomar su rostro con mis manos relajadas y sin temor mirarla a los ojos, de uno en uno saltar sobre ellos con el reflejo de lágrimas mezquinas, levantar su rostro acariciando su mentón y posar el puente de mi nariz en su mejilla, mi frente en su entrecejo y tomar su cabello entre mis dedos, sentirlo escurriendo como el mar en la capital, quiero verla crujir una vez más en cada botón que se desprende, quiero verla quebrando su cintura con mis manos arrastrando su ropa al suelo como el viento la arena en el desierto, puedo rodearla al completo con un brazo y esclavizarla en el hueco de mi pecho, torturarla con los colmillos que abarrotan pero no marcan, puedo condenarla a pasar una década con sus muslos en mis palmas y mis manos apresando el empapelado de la catedral del río calmo, soy yo las rocas contra las que la corriente la hace estallar, hago espuma de la marea que nos mueve y tormenta sobre ella el aire que nos sobra.

Puedo meditar una vez más intentando que la energía no se desparrame por el sendero de los bárbaros, puedo reclamar la tierra que me fue concedida a gritos en la ceremonia en la que nos consagramos, despojados y despeinados, quisiera ver a aquella mujer hoy bajo las fauces del Tigre manchado, agazapado entre tus piernas, acurrucado en la usina de tu pre ombligo, post infarto, con uñas en garras que se aferran pero no arañan, con dientes en una mordida que apenas si en la piel se clavan, rugido que cruje en el cuello como sobre el mar un trueno, entre mitad y mitad somos un todo, un plano astral con una que otra nota musical, como cóctel de frutas, una reseña mental, un gemido tibio en el invierno fundamental y al final, el calor de mi cuerpo contra el suyo contra el suelo contra el fuego de su espalda y de sus senos.


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Tigre.-

Pinta mil colores en mi cielo.



Llorarás mi ausencia con lágrimas de arena blanca, lamentarás mi falta en la receta de tu desayuno una mañana, mi queja en tu puerta echarás en falta y sin pulpa el postre que te desvele no tendrá olor a dulce ni a sueño, despierta irás de puerta en puerta pero no habrá otra como la que alguna noche te juró pureza y limonada, no nena, no hay sal ni melenas, no hay manteca ni madalena, no hay tango para Malena ni balada para Penélope, Elisa no tiene sinfonía ni rock para Carolina, basta de nombres labrados en tierra virgen de jungla color fresa, hasta aquí llega mi paciencia princesa, el disparo que piensas se detuvo entre mis cejas se hundió entre tus aguas, barco en el que naufragas, piernas entre las que vagaba y espalda que mi piel rebalsaba, desborda en un Tsunami sin filtro Lola y perdona tu imprudencia y mi propia negligencia, pinta mi naranjo de un color, mejor que sean mil.



El día en que el cielo se pintó de mil colores, mil y uno sólo, rojo furia, rojo sangre, rojo pasión, ocaso y óxido, desconocido cielo o negocios serios, de vender un algo a ganar un más que eso, de la altura de tus pies a las huellas de mi identidad en tu cintura. Tu pecho iluminado de un "Alto" en una esquina sin semáforos o atajos, de tu boca, de mis extremos delegados al placer de oler el chocolate de tus pupilas una tarde digna de merendar sin almuerzo, de cantarle al capítulo que dejé por la mitad antes de empezar, metáforas de la metamorfosis, palabras que se entrelazan para entre ráfagas de fantasmas liberar las guitarras que encerradas en sus fundas cantan silenciadas.

Fundamentalistas que sueñan con capas y espadas, funcionarios del arcoiris que a polvos colorean un paisaje monocromo, ojos, cabello, labios y escote, hablan de complot como si hablara yo de Belmont, se ríen de Febo como yo me río de mí mismo, te sonrojas y así cierras un maravilloso círculo de tonos, gamas y alboroto, lo mío y lo de otro, lo tuyo, lo de nadie, lo que acaricio con los ojos, lo que apreso entre mis dedos para traerte sobre mí, lo que el viento empuja de lado y yo me caigo, caigo en un sueño profundo como los párpados de un sonámbulo y mi garganta añeja envejece en tus piernas que como un camino a lo inesperado.

Canto canciones por lo mismo que escribo tanto, en pantanos de frases hundirse nunca es en vano, en mis prados textuales el sexo y el amor son corales y mar, andando desnudos sin pretender ser ni perfectos ni inmortales, sin divulgar lo que tienen entre sus manos, sin permitir que uno se marche sin el otro haberlo amado, sin haberse compenetrado al punto de ser uno sin tinteros ni cuadernos, sin credos ni campañas, sin campanas ni trompetas, sin viento ni veletas.


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Gracias a cada uno leyendo de aquel lado, gracias. Dedicado al flamante cumpleañero, el señor Miic, que no sé si leerá el post pero dedicado está de cualquier manera.

Nos leemos pronto!!!

Tigre.-

Brilla obscenidad.



Era un extraño entre sus brazos, un desconocido en su piel, no reconocería al hombre en el que me convertía cuando sus manos iluminaban mi espina dorsal ni aunque me viera en un espejo recién comprado. Ella no tiene cincuenta sombras ni muchas menos, sólo una y muy pequeña, suficiente para entrar en ella en sigilo y ser la fiera a la que algunos llaman Tigre, lo bastante indomable como para desvestir los santos que otros han aburrido, capaz de incapacitar piernas sin ataduras, hacer temblar un cuerpo sin sacudirlo, dime de nuevo quién es la fiera y si lo soy yo por qué eres tú quien con sus uñas me enmarca en un cuadro del renacimiento.

Ha tronado el cielo y el río se ha reído de los tambores que hemos palpitado, en mi tumba de esta noche escribiré tu nombre, has sido tú quien ha dado muerte al loco de los cien horarios, de las quince alarmas, de los treinta años, he muerto loco y me has sepultado en el grito despeinado del aroma a despilfarro, armado hasta los dientes, colmillos condimentados con el alcohol del perfume de los cuerpos conocidos. Una mujer sin iluminación artificial, con dos ojos pardos distintos y sin calificativos dignos para ser descriptos, brillo bello y de intenciones obscenas incorruptibles y que perduran entre las pestañas negras y perfectas.

Un idiota, soy un hombre sin palabras, sin posibilidad de comprender qué sucede cuando mueves un dedo y lo acercas al Sol. Pues no veo la estrella inmensa, no veo el dedo, ni siquiera la mano, no veo el cielo, no veo nada y tampoco quiero hacerlo, tu mirada es fluorescente en la tierra de los ausentes, ojos negros no me dejes, no me envuelvas en sombras inútiles si a la luz embelleces, no me devuelvas la razón a tu lado pues prefiero ser un noctámbulo entre tus efes, la Flor que perfuma las calles repugnantes de amargos transeúntes, la garúa que fractura la demencia, la lectura que no necesita mencionar indecencias para generar tendencia y la empuñadura del arma que educa al revés del fomento.


Tigre.-

Pentagrama perfumado.


Hagamos algo con el color de los mil pájaros que se alborotan al vernos andar, Praga es un magnífico lugar si no dejamos de bailar, deja que aquellos que navegan disfruten del mar y ven conmigo a andar sin esquemas, patear la sal de la arena, girar y de una mano hacerte bailar, canta con tu cálida voz al calor del atardecer, ven, vamos a reír con la mirada tras el escenario de seis colores y doce collares. Alma, tu pelo negro es petróleo como el color de tus ojos cristal, magma tus pies secando el océano que se atreve a estallar a nuestro lado contra las escolleras haciendo danzar a las aves con nosotros. Labran tus dedos un vino en mi remera color de uva y con fé fundan una colonia de pentagramas en tus pétalos de papel.


No tenemos más chance que movernos y mover el pilar, saltar de roca en roca y seguir, la gente que nos mira sonríe y nos regala un clavel, los que nos esquivan son libres de seguir, seguiremos siendo pareja en la costa del plural, enfermos de lealtad y ausentes en la cultura de la realidad, no mires atrás, no busques un Madrid en nuestra moraleja porque estamos donde nos lean amándonos, no intentes pintar un mural en un fundamento irreal, dibujemos en la playa el sendero de los que aman la felicidad, sabemos que volveremos a la estrella que nos supo amamantar pero eso sólo será tras abarcar toda la Tierra que podamos surcar, se leerán nuestras huellas y se escribirá una historia en cualquier otro lugar, alguien contará los cafés que nos queda por desayunar y nosotros en un solar beberemos el licor del fuego que nos quema al despertar, desde tu talón hasta el de Aquiles, de aquí a la eternidad, de tus muslos a mi comunidad.

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Te amo Pupe, para vos el texto de hoy.

Tigre.-

Aguacero y pecado.


Supo darse a conocer con inmensa plenitud sobre el mar un Febrero, supo arrebatarnos la piel que el Sol había hecho hervir, nos mostró qué tan velozmente puede teñirse un horizonte si lo cubrimos de nubarrones, nos unió en un beso desesperado entre viento, marea y tormenta, fuimos un navío a la deriva en un suelo de arenas estáticas, sin sombra, sin viento, sin vuelta.

Divino telón grisáceo, cortina de lluvia magna que ya nos había amenazado antes, agua a carcajadas, hasta la muerte empapada nos hace gestos en la calle del olvido, como parte de una tira cómica andamos descalzos entre seres apresurados, como dioses enfrentamos a los elementos sin que la risa de nuestras palmas tomadas se desdibuje por el prócer ensimismado en su soledad.

Marco grita desde un lado y Polo lo persigue bajo el torpe aguacero, ni diablos ni reyes, ni esclavos ni Santos, a todos nos moja por igual la furia de la madre a la que hemos decepcionado, es su manera de hacernos saber que el error costará caro y no hay vuelta atrás, no hay plegaria válida para reparar lo dañado, no hay paraguas para el castigo, no voy a soltarte la mano, por mucho que tus pies resbalen te mantendré de pie.

Mujer de ojos pardos que disfrutas del aguacero y el pecado duerme calma mientras canto, re ensamblo párrafos entre relámpago y tronar, desmantelando teorías conspirativas del mantra y tu encanto. Desplomando cadenas de nubarrones la lluvia anda paseando, desmembrando al milagro para plantar sus semillas y multiplicarlo, como a tus besos en el neurótico revoltijo de revolución y revolucionarios.

Podemos esperar, no tengo la seguridad de saber si la paciencia es don o castigo, no sé quién se hace vencedor en la derrota pero puedo asegurar que entre derrotas forjé una espada a base de garras, un escudo a base de piel lastimada, un reloj fabriqué ensamblando los minutos que perdí perdido en tu mirada de café, llueve inclemente el aniversario punzante en mi centro, el recuerdo de los ojos de mi abuela, el canto de un tango sudamericano, llueve libertad si llueve en tu rostro, llaman a la puerta las malas nuevas por parte de las viejas.

Abre impura la flor que purifica mi putrefacción, desinfectante su voz cantando una nueva composición, no dejes de hacerlo princesa que tu canto apaga el Sol y el catalizador es tu desayuno enfundando mi dolor, infundando calor al torbellino de color, canta mujer y que se avergüenzen los cobardes que esconden su talento, canta que aquí estoy para aplaudir con mi silencio atontado, un atentado a mi razón, canta que extraño el corso de mi buen humor. Anda, cantando y sonriendo, no dejes de hacerlo, no, del bronce de tu piel al diamante de tu corazón.


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Los espero dentro de quizás una semana, con las 17.000 visitas cumplidas y con muchas ganas de seguir escribiendo y siendo leído, los espero a la vuelta con mucho más de mí, mucho más de ustedes.

A no olvidar que pueden poner "Me Gusta" en https://www.facebook.com/NeuronalRevolutionBlog para estar al día con cada actualización!

Hasta muy pronto y no tan luego!


Tigre.-