El alma se entrelaza.

Se hizo espuma el amor y el vacío moneda corriente, se hizo ternura el olvido frente a este panorama, se hizo ruego el llanto y plegaria el sueño, se rompió la alcancía de la magia derramándose ella por el alma, se hizo añicos el color de su iris, se quebró el emblema que sabía llevarla, se cortó el lazo físico pero en el mismo estallido brotó el más puro nexo de todos, el intangible. Se forjó una espada capaz de acabar con cinco ejército de ser bien desenvainada, se completo la armadura que sólo viste a los santos, se envió un mensaje que llegará a cualquier lugar sin sonar una sola campanada, el de la real conexión, natural, irrespetuosa sobre las distancias e irrefutable por los doctorados, tan interna que sólo el receptor es sus adentros es capaz de interpretar, tan potente que es capaz de encontrarte aunque te encuentres bajo una sábana llorando o en una expedición con Julio Verne hacia el centro de la tierra. La furia desmedida de un alma buscando otra, girando en el aire, levantando polvo en los campos azotados, volando el cabello negro de los enamorados en el pasto, subiendo sin detenerse hasta llegar a ese punto donde todo está obscuro y cayendo como una bomba negligente, deteniéndose a la orilla de una manta para cobijar a su hija temblorosa aunque acalorada, durmiente, no como un recién nacido tras el parto, durmiendo como la bella, en una mezcla de espanto y encanto, un cuento de hadas esmerilado, y su alma sigue ahí, la besa en la frente y vuela por la ventana hacia otra esmeralda.

Un alma se enlaza a otra sólo en tres situaciones dicen los que han estudiado las almohadas en busca de trozos de nostalgia. Son unidas aquellas almas que aman por la naturaleza de sus genes, antes de dar el primer grito o la primer sonrisa, son amantes quienes aman antes de conocer siquiera el amor real, amantes los hijos y sus padres, amantes los que se aman más allá de sus mil muros, bajo una sábana, o en el centro de la Tierra, son unidos aquellos que se aman uno al otro mucho antes de conocerse, mucho después de separarse.

Se malinterpreta cotidianamente el término "Desalmado" Mi alma como en un cuento de siete entregas se deshace en pedazos como parte de una dieta poco razonable, viaja mientras mi mente está en otro lado para visitarlo, visitarlas, para acobijarla, me desalmo quince veces por noche, pero por el mismo motivo, nunca amanezco destapado.


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Tigre.-

No existe el final.

Aunque jure mil veces y mil más que no sus ojos desnudos son el telón que cierran una obra maestra del teatro en el que vivimos. ¿Dolor? Sí, duele, pero eso no va a detenernos ¿Verdad? No, no hay dolor físico capaz de evitar que pelee, que pertenezcamos a una misma realidad en un mundo desbordante de imparcialidad y pleitos narcisistas, de un cielo manchado con la negligencia del mundano ser humano y sus costumbres auto destructivas.

Sí, vivimos y nos desarrollamos en un ámbito contaminado y cubierto de nubarrones formados de conflicto y competencia, pero sus ojos, sus pupilas emanando pura vida son sombrillas para el rocío de la post vigilia. Vigila mis manos, tiemblan si te tengo cerca de las líneas que separan a Febo de Zeus, son mis labios la carta que le otorga tiempo al tiempo, fuerza al viento, condimento a los tiempos violentos.

Atendí al consejo sobre el amor y el mercado pero lo guardé en el mismo cajón donde dejé al pimpollo que era mi Flor, para hoy verla crecer y entender que las horas no son siempre castigo, que lo que pasa a su lado sólo florece y florece, que todo lo que apesta a mundo tras ella huele al jazmín que ya no duele, ella es que bien que tras el mal viene, se adelanta a los normales mortales y reverdece los campos elíseos que el dictador pudrió con sus botas de lona y su capa de súper héroe publicitario.

Todo comienza con el dolor, la vida misma incluso, todo se despliega por el cielo con fuerza y con calor, incluso la fiebre por la abstinencia de tu fantasía de Martes a Jueves y es alivio de Viernes a Lunes, otra vez Lunes, otra vez me visto de celeste, otra vez eres la fuente de impertinencia y espontaneidad que me hace diferente.

¿Dolor? Pues sí, la vida duele, pero es la maravilla de sobreponerse lo que hace los días valer y así es que ella se hace la pintura que maquilla las caras de los idiotas de pacotilla y a mí de referente, es así que ella resalta los jardines del camino y las llaves del destino hace relucir. La historia se escribe de a un día por vez y su pluma y su tinta le dan texto y poesía al guión de mi sabiduría.

"Un hombre deja huellas y marcas a través del tiempo en la gente que queda cuando él nos deja. Mantener vigente ese legado es lo que hace eternas a las personas, sabe Dios por qué a aveces la vida es tan frágil, queda hacerle honor al legado que dejan con nosotros, queda seguir empujando y seguir peleando por hacer de un gran hombre una gran herencia. La vida es frágil y la memoria eterna."




Tigre.-

Perdóname por ser distinto.

Sería magnífico si me concediesen un baile con la mujer que tuve entre los brazos el primer Septiembre soleado del siglo pasado, sería toda una maravilla poder hablarle al oído de cómo el tiempo nos ha castigado, recompensado o simplemente envejecido, sería un detalle de condescendencia permitirle a un hombre demostrarle al tiempo lo que ha aprendido, crecido y lo que han ido dejando en su integridad los errores cometidos.

Sería maravilloso poder tomar su rostro con mis manos relajadas y sin temor mirarla a los ojos, de uno en uno saltar sobre ellos con el reflejo de lágrimas mezquinas, levantar su rostro acariciando su mentón y posar el puente de mi nariz en su mejilla, mi frente en su entrecejo y tomar su cabello entre mis dedos, sentirlo escurriendo como el mar en la capital, quiero verla crujir una vez más en cada botón que se desprende, quiero verla quebrando su cintura con mis manos arrastrando su ropa al suelo como el viento la arena en el desierto, puedo rodearla al completo con un brazo y esclavizarla en el hueco de mi pecho, torturarla con los colmillos que abarrotan pero no marcan, puedo condenarla a pasar una década con sus muslos en mis palmas y mis manos apresando el empapelado de la catedral del río calmo, soy yo las rocas contra las que la corriente la hace estallar, hago espuma de la marea que nos mueve y tormenta sobre ella el aire que nos sobra.

Puedo meditar una vez más intentando que la energía no se desparrame por el sendero de los bárbaros, puedo reclamar la tierra que me fue concedida a gritos en la ceremonia en la que nos consagramos, despojados y despeinados, quisiera ver a aquella mujer hoy bajo las fauces del Tigre manchado, agazapado entre tus piernas, acurrucado en la usina de tu pre ombligo, post infarto, con uñas en garras que se aferran pero no arañan, con dientes en una mordida que apenas si en la piel se clavan, rugido que cruje en el cuello como sobre el mar un trueno, entre mitad y mitad somos un todo, un plano astral con una que otra nota musical, como cóctel de frutas, una reseña mental, un gemido tibio en el invierno fundamental y al final, el calor de mi cuerpo contra el suyo contra el suelo contra el fuego de su espalda y de sus senos.


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Tigre.-

Pinta mil colores en mi cielo.

Llorarás mi ausencia con lágrimas de arena blanca, lamentarás mi falta en la receta de tu desayuno una mañana, mi queja en tu puerta echarás en falta y sin pulpa el postre que te desvele no tendrá olor a dulce ni a sueño, despierta irás de puerta en puerta pero no habrá otra como la que alguna noche te juró pureza y limonada, no nena, no hay sal ni melenas, no hay manteca ni madalena, no hay tango para Malena ni balada para Penélope, Elisa no tiene sinfonía ni rock para Carolina, basta de nombres labrados en tierra virgen de jungla color fresa, hasta aquí llega mi paciencia princesa, el disparo que piensas se detuvo entre mis cejas se hundió entre tus aguas, barco en el que naufragas, piernas entre las que vagaba y espalda que mi piel rebalsaba, desborda en un Tsunami sin filtro Lola y perdona tu imprudencia y mi propia negligencia, pinta mi naranjo de un color, mejor que sean mil.

El día en que el cielo se pintó de mil colores, mil y uno sólo, rojo furia, rojo sangre, rojo pasión, ocaso y óxido, desconocido cielo o negocios serios, de vender un algo a ganar un más que eso, de la altura de tus pies a las huellas de mi identidad en tu cintura. Tu pecho iluminado de un "Alto" en una esquina sin semáforos o atajos, de tu boca, de mis extremos delegados al placer de oler el chocolate de tus pupilas una tarde digna de merendar sin almuerzo, de cantarle al capítulo que dejé por la mitad antes de empezar, metáforas de la metamorfosis, palabras que se entrelazan para entre ráfagas de fantasmas liberar las guitarras que encerradas en sus fundas cantan silenciadas.

Fundamentalistas que sueñan con capas y espadas, funcionarios del arcoiris que a polvos colorean un paisaje monocromo, ojos, cabello, labios y escote, hablan de complot como si hablara yo de Belmont, se ríen de Febo como yo me río de mí mismo, te sonrojas y así cierras un maravilloso círculo de tonos, gamas y alboroto, lo mío y lo de otro, lo tuyo, lo de nadie, lo que acaricio con los ojos, lo que apreso entre mis dedos para traerte sobre mí, lo que el viento empuja de lado y yo me caigo, caigo en un sueño profundo como los párpados de un sonámbulo y mi garganta añeja envejece en tus piernas que como un camino a lo inesperado.

Canto canciones por lo mismo que escribo tanto, en pantanos de frases hundirse nunca es en vano, en mis prados textuales el sexo y el amor son corales y mar, andando desnudos sin pretender ser ni perfectos ni inmortales, sin divulgar lo que tienen entre sus manos, sin permitir que uno se marche sin el otro haberlo amado, sin haberse compenetrado al punto de ser uno sin tinteros ni cuadernos, sin credos ni campañas, sin campanas ni trompetas, sin viento ni veletas.


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Gracias a cada uno leyendo de aquel lado, gracias. Dedicado al flamante cumpleañero, el señor Miic, que no sé si leerá el post pero dedicado está de cualquier manera.

Nos leemos pronto!!!

Tigre.-