Si es que loca, me encantan tus fotos, tu voz, tu voto, tu Rock and Roll ronco, fonógrafo roto, nuestro largometraje corto, adornos de otro, fusiles brillantes de pólvora y oro, hallazgos, tesoros, la feria de Eolo. Malvones y aromos, balcones sin fondo, sueño europeo , vacaciones en Pleuro, cicatrices del neutro, blandiendo la espada en la guerra de Morfeo, esgrimiendo una daga de fieltro para cortar el futuro con un tierno soborno.
Ahora mírame, tendido entre cobijas retorciéndome, bailando con Oniros los ritmos de los sueños, huyendo entre sombras a un sonido, ocultándome bajo las ondas de tu risa esquiva, nos vimos cómplices de un silencio delator, si hay un Dios que me bendiga con tu misa, si Satán sabe de mí que me permita conservar en mi exilio el perfume de tu milagro en Sol, que me juzguen las voces en tu afonía sinfónica, despierto sueño que escribo en vilo al rasgueo de un vinilo, con el aroma a café como bandera, la miel como estandarte, tus labios, camino a la rivera de Marte.
Otra cuota de un saldo salomónico, un invierno caótico en el reducto católico del final trágico, nostálgico sueño de un viaje tántrico, armonías agónicas de un tango jugado, caso cerrado en un juzgado de turno en un turno cantado, fina línea, borde delgado, milagro de encaje en un cuarto cerrado, macabra sonrisa, placer endemoniado, destino amañado teñido de rumba en Almagro, un sorbo de tu cáliz sagrado por un siglo de castigos mundanos, balance entre costo y beneficio, alma de fuente, cuerpo de cántaro.
Tigre.-
