Tiempo al tiempo y la vida pasa.

Si no me detuve, si no pudieron detenerme con más no habré de hacerlo con algo así. Si no caí en abismos mucho más profundos y aterradores no va a temblar mi paso hoy. Si me he topado con obstáculos mayores y los superé no tropezaré con una roca tan pequeña ésta vez. Si no dejé de correr en carreras casi imposibles una caminata a paso firme no será derrota, venceré. Si el dolor que he sentido fue punzante y constante también lo seré yo para tolerar este padecer.

Si fuego, explosiones y rigor no fueron barrera no va a complicarme la visión un tenue fulgor, no mientras tenga voz, voto y pasión. Si en treinta años la ilusión no mermó bajo los efectos del día a día, los gritos ni el alcohol, no será suficiente la promesa de lo que vendrá, el treinta y uno no será el año del abandono, ¿ Recordaré mis palabras a la hora de los tambores? Tengo mi puño para hacer honor y mi letra para hacer canción, tengo un lugar particular en el que soy sólo yo, el camino del alma desde el interior hasta los ojos de un lector, traiga lo que traiga el ciclo a batir será otra prueba de coraje y decisión, será otro galardón en el pecho de los generales más influyentes entre todos, los del horario complicado, el trabajo por amor, los enviados sin opción a hacer de éste un mundo mejor, para ellos, para su futuro y el de su inspiración, los del día a día sin reconocimiento ni honorífica mención, mis héroes, mentores y referentes, los que no sueltan el estandarte ni presionan el botón de pánico, los que luchan por ser alguien en el mundo de realidad ficcional y caretas de estación, naturales aunque cueste, reales aunque duela, eternos por mucho que el tiempo vuele, en pie, por mucho viento que sople.

Somos el ejercito de los que esperan el año que viene dispuestos a plantarle cara traiga lo que traiga, a por fin ver a su amor, a vencer al horario y despuntar su vicio, a ganarle la pulseada al puesto inalcanzable, a alcanzar el sueño despiertos, a ser profesionales y ser humanos sin guiones, a ser seres íntegros y a hacer la diferencia, a limpiar el suelo con las lágrimas del perdedor que no quiere ir a por todo, la capa de los reyes que se caen ante la presión, la princesa que no quiere despertar del sueño frutal, soy el resultado del esfuerzo y dedicación de la mujer más importante de mis días, seré siempre el que rompa las cadenas del supuesto y exclame en un rugido que aún sigo en pie.

Soy el que despide al año que huye con una gran sonrisa de buen contrincante, de respetable ganador y recibe al que llega con la mirada más desafiante que tengo entre el repertorio de mis ojos. Me sobran plumas para mantenerme en vuelo, me sobran sueños para mantenerme en ruedo, me sobran garras para mantenerme atento, me sobran huevos, para mantenerme recto en el camino del tiempo.

Gracias eternas a cada uno de ustedes, por darme un gran año en cuanto al blog y sus textos, gracias por darme tanta inspiración y tanto para tatuarme, gracias por compartir, por leer, por opinar, por perfumas mis días y dibujar sonrisas durante tantas mañanas. Gracias por aún estando en otro continente no faltar ni un sólo día, gracias por estando más cerca que cualquiera no soltar mi mano nunca y mantenerme Tigre. Gracias Gatito, por haberme devuelto el alma y la vida, gracias Lola, porque en ese cuerpo y esos detalles podría depositar una eternidad de textos y aún así nunca terminaría de describir lo que es tu existencia en mi cabeza. Gracias a cada una de las casi 16.500 visitas. Gracias a mi familia, la del alma, no la de la sangre, gracias vieja por TODO, gracias Léon aunque no leas, por haberme dejado demostrar que un felino viejo y sin ritmo todavía puede dar montones. Gracias a este lugar que con el paso de los años fui creando, porque entre estas líneas soy inmortal, intocable y sobre todo, puro.

Gracias 2014 por todo lo que luchamos, 2015, te estoy esperando.

FELIZ AÑO NUEVO A TODOS...

Tigre.-

Amar a pinceladas.

Una genialidad del sumo creador, obra sublime de su puño y pincel, de trazos sólidos aunque sutiles, sin duda desparramó sus conocimientos en la materia para pintarla, creación magnífica con una paleta desbordante de tonos preciosos, precisos, que componen un matiz puntilloso y delicado.

En sus ojos brotan de la negras pupilas gamas de chocolate, caoba y marfil. Creo que si la observo y me relajo hasta veo su mano dándole forma a sus labios de color almendrado y rosa, lo imagino difuminando con su mano alzada los colores desde el centro hasta las comisuras, dándole sombra con arte y detalle hasta unirlas con sus mejillas castañas antes de acariciar su cuello, sonrosadas a la altura del pómulo, celestiales mientras aman, desafiantes cuando batallan.

Las cerdas no se distinguen en la pincelada, sus cabellos parecen delineados de uno en uno, con la paciencia de un santo y la calidad de un erudito en lo que a la creación respecta, soltando puntas esfumadas, con una profundidad tal que en ellos podría intentar hundir mis manos, cayendo en el espacio algunos y otro en la espalda, otro gran detalle en la pieza pura descrita.

Espalda de pocos contornos, los volúmenes se encargan de darle geografía al respaldo de aquel cuerpo sublime, supremo. Del centro a los hombros se extiende una perfección sideral, con marcas que parecen haber sido allí adrede, una cintura de encaje, entallada como por el sastre de las sirenas, de ocre a mármol, de champagne a tostado, de Norte a Sur una historia, de omóplato a omóplato un pergamino, del cuello tan besado al paraíso en el que el artista se ha consagrado.

Sus muslos, delimitados por líneas de un sólo movimiento de su mano, sólo con una muñeca prodigiosa podría haberse distribuido el óleo con tal supremacía, las curvas que parecen haber sido calculadas por un matemático enfermo por su rama de la sabiduría, podría acariciar con mis yemas el lienzo durante horas sin encontrar un sólo defecto en su distribución, centro de atracción y aún queda más, ahí muere la espalda pero esto aún no acaba, lo que llega impacta tanto como lo que pasa.

Nacen sus piernas en la mejor fuente, como un río naciendo de una bella cascada, furiosa como cataratas, tranquilizante como un manantial de agua fresca proveniente de una montaña, pliegues recreados con profundidad y pasión, la espalda de sus rodillas, sus bordes cóncavos, tan importantes como cualquier otro detalle de su física, guiando al inexperto a sus talones, raíces de su tronco, el cable a tierra de la copa de la que quiero beber hasta la ebriedad, no te pierdas en el texto, aún hay más.

Sólo dos ramas principales, los superficiales las llaman brazos, yo las llamo vertientes. De terreno suave pero firme, complemento acorde al resto, culpables de la belleza de sus manos, cumpliendo el capricho del maestro, uniendo un torso impregnado de brillo y color, engalanando el panorama con sus manos, quizás la parte más importante del esquema.

Dedos finos, mágicos, capaces de llevarte del inmortalidad a perecer en un tic, líneas precisas y libres, podrías verlos moverse y no comprenderías cómo no se quiebran.

Debaten los sabios sobre quién podría haber sido musa de una obra tan, con líneas tan perfectas, con párpados divinos, con un vientre difícil de explicar, un sexo digno de dioses, un alma aún más difícil de graficar. Me veo dibujándola con los labios, me encuentro hipnotizado, el tiempo no corre mientras la observo, la vida no es frágil, la eternidad es real, única, imposible, casi tanto como no enamorarse.



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Nos leemos pronto, justo antes del fin de año. Disfruten, compartan si es posible, son libres de dar "Me Gusta" en la siguiente página y así estar al tanto de cualquier actualización.

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Tengan una gran semana! Abrazo, buenas vibras, buena vida.

Tigre.-

Cuerdas y tuercas crueles.

Cruel, cruel como Hyde, como el cazador, cruel como yo cuando juego a serlo. Cruel, despistada y prepotente, despintada e inteligente, sin pudor andas por ahí y tus caderas le dan un precio a vivir, monetizan cada instante de gloria.

Cruel porque vas a marcharte, lo sé. Cruel porque finges que no te importa verme así, hundido en el baile de los milagros distantes, distintos, divinos.

Digito, como en llaves y cuerdas, teclas y parches, dimito, acaricio tu pelo y me rindo, eres cruel, el clima lo es, destino de estar, delito de ser. Escribirte sigue siendo flagelo pero no puedo evitarlo, mirarte nunca dejó de ser un placer, un placer cruel y decadente, esa necesidad disidente y destructiva.

Un gorro de arlequín sin gracia, un suspiro que sólo ahoga, una píldora que no cura, placebo conformista, cuchilla de cotillón.  Cruel, cruel el tango que canté en París mientras salías de la lluvia sonriente y desordenada como mi baúl de juguetes a los seis.

Canto lóbrego y feliz, cruel, como tu beso la primera vez, sutil y pausado, beso que me volvió un cautivo de tí, de esos labios y su toxicidad absorbente, elixir de muerte, de vida y crueldad, delirio y milagro, mi muerte más reciente.

Como en un senado de funcionarios eternos siento la corrupción en mi cuerpo, sobra algo que no tuve nunca tan latente pero siempre supe que estaba ahí. Es tu crueldad dispersándose por dentro, tu perfume cruel, tu cruel mirada, la que era un disparate de deseos al principio y al final mi delirio cruel.

Te extraño Lola, a tu cruel movimiento, más aún a tus manos en mi piel, más que a tu cruel luminosidad extraño la voz de tu mañana reflejo de la crueldad de tu noche sobre mí.

Vuelve pronto y no te olvides de traer tu cruel libertad, que saberte real es menos cruel que no morder el sabor de tu realidad.


Tigre.-

Feliz cumple rubia, mi alma, mi hermana de la vida, te extraño un infierno.

Anestesia sideral .

El brillo de sus ojos apagado en el brillo de mi cuerpo ardiendo, mi cintura dibujada entre sus uñas recién pintadas, labios de fuego, cine mudo por la mañana, besa la almohada, desvela mi jornada, revela mi libertad, alivia mi imperfección, eleva mi sexualidad y la vuelve arte, escribe en mi cuerpo con su pluma la frase que ansío oír al amanecer, me despega cien metros del suelo y a mil kilómetros por hora me hace caer, detiene mi corazón a tres centímetros de la realidad y en un suspiro orgásmico floto hasta acariciar las sábanas.


Pupilas teñidas de exceso, colmillos como sables desgarran su cuello, su piel, no hay pánico, temor ni pudor, la vida tan efímera como sabe ser se hace eterna mientras se aferra a mi espalda y no deja de moverse, se cubre de mí, me refugio en su Loto, se refugia en mi Lirio, el mundo huele a jazmín y la noche aún no comienza, comenta en voz baja y agónica lo que pretende de mí, me ama, la amo, no hay tormenta sin escándalo.


El trance de la hipnosis de su mirada perdida, exaltada, perfecta, intransferible, indiscreta, un corte perfecto en mi coraza, una cirugía a corazón abierto bajo la anestesia de su boca sideral, adiestramos nuestros cuerpos años para conducirlos con sabiduría sin saber que serían los nuestros los que darían cátedra de erotismo y conexión sexual.


Del grito al silencio hay un paso más corto aún que el que separa al amor del odio, del río que crucé a pie en medio de la ciudad para llegar a tu celebración, del silencio al grito hay una eternidad, pero una distinta, transitable en un parpadeo si las riendas correctas conducen el trineo del inexperto a la magnificencia de los sexos que como astros se mueven por el universo, corderos o lobos en la calle, santos o demonios en los papeles, de humanos a dioses en un abrazo, de fantasía a realidad en un orgasmo.



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Tigre.-

Astral espanto.

Hablando de días grises, ¿Dónde estará el Sol hoy que tanta falta nos hace? Discrepo con los astrónomos y sabios sobre la disposición universal, mi Sol no necesita girar mil veces ni tener una superficie ígnea para brillar.

Si mi Sol se mueve lento y en el lugar y aún así hace arder a la humanidad, lo incinera todo e ilumina con su intensidad, es capaz de hacer sentir un ciclo completo en diez minutos de soledad, estalla y desparrama llamaradas, te hace temblar en su explosión final y de pronto te deja helado en el lugar, transpirando inmóvil y despistado, sin saber dónde ni por qué estás ahí, con cara de idiota y sonrisa de desvariado, no sabes qué dijiste, qué mirabas un segundo antes, el mundo se cae y no importa, el suelo puede ser magma y qué más da.

Lola se balancea dando forma al infarto, color a las cenizas de lo que quedó de ti y se mofa de los astros, un sistema solar que gira en torno a ella, como un ser mitológico mueve sus manos y tu mundo se pone a su merced.

Hipnótico su resplandor, el diluvio de los cien años evaporaría si le permitieras dejarla expresarse, hundiendo sus manos en tu piel como si fuera fango, amoldando tu pecho a su respaldo, amando, abrazando entre sus uñas el jadeo de la bestia, despacio abarcando el sexo verborrágico como el amanecer del Titanic el naufragio, disparando los impulsos como una inyección de adrenalina disparada a quemarropa, sin noche ni frivolidad, sin extinción o penas.

Puta droga la que llevas en la piel, adicción irracional al sabor de tus espinas, amparo busqué entre tus piernas y me encontré el infierno de Dante, tatuando con el metal de mis labios el libro de los santos que supieron ser muertos hace años. Cerca, muy cerca de las diez comienza la masacre, me persigno a tus pies de sirena y la metáfora es credo, peras para el olmo y caviar para los cerdos.



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Gracias por ya 16.000 visitas, por compartir y estar ahí, por difundir ésto que amo, por confiar y disfrutar, por inspirar y por sonreír.


Tigre.-