Hablando de días grises, ¿Dónde estará el Sol hoy que tanta falta nos hace? Discrepo con los astrónomos y sabios sobre la disposición universal, mi Sol no necesita girar mil veces ni tener una superficie ígnea para brillar.
Si mi Sol se mueve lento y en el lugar y aún así hace arder a la humanidad, lo incinera todo e ilumina con su intensidad, es capaz de hacer sentir un ciclo completo en diez minutos de soledad, estalla y desparrama llamaradas, te hace temblar en su explosión final y de pronto te deja helado en el lugar, transpirando inmóvil y despistado, sin saber dónde ni por qué estás ahí, con cara de idiota y sonrisa de desvariado, no sabes qué dijiste, qué mirabas un segundo antes, el mundo se cae y no importa, el suelo puede ser magma y qué más da.
Lola se balancea dando forma al infarto, color a las cenizas de lo que quedó de ti y se mofa de los astros, un sistema solar que gira en torno a ella, como un ser mitológico mueve sus manos y tu mundo se pone a su merced.
Hipnótico su resplandor, el diluvio de los cien años evaporaría si le permitieras dejarla expresarse, hundiendo sus manos en tu piel como si fuera fango, amoldando tu pecho a su respaldo, amando, abrazando entre sus uñas el jadeo de la bestia, despacio abarcando el sexo verborrágico como el amanecer del Titanic el naufragio, disparando los impulsos como una inyección de adrenalina disparada a quemarropa, sin noche ni frivolidad, sin extinción o penas.
Puta droga la que llevas en la piel, adicción irracional al sabor de tus espinas, amparo busqué entre tus piernas y me encontré el infierno de Dante, tatuando con el metal de mis labios el libro de los santos que supieron ser muertos hace años. Cerca, muy cerca de las diez comienza la masacre, me persigno a tus pies de sirena y la metáfora es credo, peras para el olmo y caviar para los cerdos.
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Tigre.-
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