Vamos y volvemos, sepultamos el desvelo y como caníbales desmembramos de placer nuestro sexo, no recuerdo ni el color ni el aroma de tu nombre, sólo el sabor de tu proximidad rozando la mía.
Tambores, tan cerca resonando y tan lejos haciendo eco, tan crueles retumbando como explosiones en un suburbio abandonado, golpeando dentro, golpeando fuerte, como tus latidos a destiempo, como mis pésimas metáforas sobre el amor al viento.
Más cuerdas, ironía, una loca guitarra, el coraje de cantar frente a los ausentes, el dolor de saber que no te ven, el consuelo al convencerte de que quizás desde algún sitio te oyen, un lugar como al que nos llevan los violines, no imagines, no te impulses más en el columbio, tengo miedo de que pueda morir de risa, morir contigo, morir sin nada más que contigo.
Quiero desvestirte, más allá de tus ropas y tus pieles, que llego siempre detrás de lo que ocultar pretendes, que siempre alcanzo el momento concreto en que tu particular silencio se entrelaza con tu abismal lascivia y oramos al placer.
Piano, última estación y otro plano, primer lugar al que viajamos, último al que regresamos, el gris plateado de los ventanales empañados, último piso, primer canción, el beso íntimo de los desconocidos, el juego de jugar a que nos damos por vencidos. Plegaria, tertulia, los espejos pintados con lápiz de labios, las bocas y las estrellas en mi cara, la música que lava tu espalda y la lluvia tu pequeña falda, la asfixia de mi mano sosteniendo tu cuello al besarlo, la fuerza de mi brazo envolviendo tu cuerpo para presionarlo contra el mío.
Violines... Más violines y menos palabras, ¿Los oyes?
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Tigre.-
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