Eleanor.

La púa de acero emite un crujido, se escucha el ruido a camino de adoquines y un zumbido constante baila al fondo. Se ve un disco girando y la música te empieza a vestir. Involuntariamente se empiezan a mover los pies, se van arrastrando por el lugar, te vas moviendo en un baile que solo tú conoces, el que viene bien de adentro, el que inventas solo por bailar, por disfrutar.



El disco viejo tartamudea pero sigue con el ritmo, el Sol se va poniendo y un rojizo cálido entra por las franjas limpias de tu persiana, tomas la guitarra por el cuello, la abrazas con cariño, la observas y recuerdas aquel sueño que murió sin guitarra y sin nombre, acaricias sus caderas pintadas de ocaso y la nombras, como aquella canción, como aquella mujer.
Buscas la mejor versión de ti mismo, en una boca o en un mástil, en el deseo oculto mientras duermes, en una imagen retocada, en una perla devaluada.

Bienvenida Eleanor, bienvenida a mi realidad.

Will.-