No partas sin saber que...

Antes de que termine otro Abril no quisiera dejar de mencionar...

De Do a Si, de "Sí" a "No", de idas a vueltas, tantas como notas de la escala musical. De Lunes a Domingos, de errores y aciertos, tantos como días tiene la semana.

De tus verdes a tus rojos, aunque los superficiales vean 7 colores, el Arco Iris está bañado de tonos, como nombres de sobremesa, como ases y mangas, como banderas y esquemas, ocultémonos donde nadie nos encuentre ni critique, donde nadie tema, para verte sonreír sin tocar tu piel.


Persigue el sueño que duermes sin que nadie te despierte, alcanza el cielo entre arcángeles y envíale saludos a ella de mi parte si la ves cuéntale quién es la Luna, cuéntale que eres feliz, que en tus brazos llevarás el amor que te han enseñado a dar recibiéndolo.

De ángeles y demonios, de marionetas y conservatorios, de nombres y apellidos, de dados y de recibos.
Llevarás en tu cuerpo las raíces de la belleza y de la ascendencia, del árbol genealógico, puro, de buena madera y de maneras solemnes.

Dile que eres quien quieres ser, que tienes lo que mereces y eso te enorgullece, dile que la Luna te atiende aunque no veas su brillo iluminando, que Abril es todo un suceso, todo un recuerdo y así será cuando aún cuando te hayas olvidado qué era lo que recordabas cada vez.


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 Tengan todos un gran mes de Mayo, los botones de compartir tanto en Twitter como Facebook fueron cambiados porque me hicieron saber que tenían algunos problemitas, siéntanse libres de utilizarlos :)


Feliz día del trabajador a quien corresponda, no olviden sonreír.

Tigre.-

Divina complejidad.

Simplicidad, ni físicas cuánticas ni ciencias exactas, al pan, pan.

Sinceridad, ni acuerdos firmados ni tratados pre estipulados.

Electricidad, recorren mis brazos impulsos inesperados.

Pericia, sólo una sonrisa basta para simplificar mis días y hacerme bailar.

Simplicidad.

Inmensidad, te pierdes en ella, te bañas en ella, te encuentras.

Eternidad, deseas que dure una vida más que la vida, una lágrima menos.

Libertad, sumergido en su humedad eres todo y lo demás es nada más.

Son sólo dos ojos, podrían albergar el universo que darías por amarla una vez más.

Complejidad.

Incertidumbre, ¿Qué hay tras el resplandor de tus mejillas cuando despiertas?

Nostalgia, la miel que baña tus pupilas endulzaba mi café de mis mañanas.

Complicidad, despertar y ver tu boca es tentar al pecado y desafiar a Morfeo.

Contradicción, ¿Cómo puede algo tan natural ser tan impresionante y sensacional?

Simplicidad, compleja simplicidad.

Es que tu perfección yace sobre un esquema de mujer tan cotidiano pero tan poco vulgar, en tus labios rosa apenas pintados pero tus besos únicos como una aguja en un pajar, ojos sin los colores de un arco iris pero con la profundidad del universo conocido y sin explorar.

Es que acariciar despacio tu cintura desnuda del derecho y el revés me hace sentir distinto cada vez, cómo si en tus centímetros de femineidad durmiera todo lo que escondes, todo lo que gritas para hacerte oír, todo lo que te hace reír y lo que callas al llorar.

Es que todo lo que eres es todo lo que soy, todo lo que te compone, mi ideal. T
u cuerpo mi cáliz y tu sonrisa mi Santo Grial. Eres simple y compleja porque eres instante e infinidad, eso es lo que me hace amarte porque eso te hace normal aunque única y especial, todo te hace imperfecta y eso es lo que más amo de tí, que seas mi realidad.

Tigre.- 

Llamas desde el fondo del mar.

Me privas de tu libertad, tiras la llave de tus secretos bajo el agua sabiendo que no sé nadar pero pensando que no me voy a lanzar por ella al mar, te equivocas una vez más, como el día que decidiste por mí, genocidio de mis días felices. Tus actos como jeroglíficos me complican la salida del laberinto de tu mente y estar perdido físicamente suele llevar a la perdición espiritual, me siento solo, vacío sin el golpeteo de las gotas a montones sobre el suelo del balcón mientras imagino tus sueños, quisiera no escribirte desde el dolor, no dedicarte un silencio, no llorar el fracaso de tu compromiso con tus pocas promesas, quisiera que no duela, pero de vivir dejar no quisiera, mientras haya suelo para caminar delante habrá un sueño por alcanzar, una bandera por alzar, un muro que derribar y por supuesto, una boca que amar.


Cuentos y sólo eso aquellos que hablan de dragones, castillos y princesas de colores, fantasías animadas de siempre y nunca, no seré feudo ni señor, caminando haré un destino que verá y será testigo de idas y vueltas, coplas y poemas, maldiciones y desdicha, faroles y camas cómodas de las posadas o estrellas y manta sobre el césped en la madrugada.

Apostaría todo mi oro a que no conoces la definición de fracaso, no porque no lo hayas sufrido, sino porque lo has disfrazado tanto que hasta sabe a milagro, dibujas una sonrisa en el espejo con pintalabios para verla como propia en tu rostro cual si fuera una máscara, ¿Recuerdas el 5 de Noviembre? Pues no será mía la V de Venganza, tomaré mis pocas armas y volveré al camino en el que te encontré para volver a encontrarme allí y quizás reconocerme, abrazarme como nadie me abrazó en años y como yo jamás volveré a abrazarte a ti, en la vida puedes cambiar mil cosas por otras mil, pero el amor es único de cada hombre y cada mujer, nada se pierde, todo transmuta, la vergüenza con valor se vuelve afecto, el afecto con sudor amor, el amor con ausencia se hace un dolor tan fuerte como el de no ser tú mi amor y ese mismo dolor será lo que mueva mis labios para decir adiós, tarde o temprano entenderé que el amor es tan sólo combustible, mi fuerza es el verdadero motor.

Llorarte en un rincón sería inundar mi alrededor y te recuerdo otra vez que no sé nadar, si está escrito que han de acabar mis días ahogado en el fondo de la inmensidad que me encuentre la muerte buscando un tesoro en el fondo del mar y no escondiéndome en la obscuridad, que sea viendo brillar un coral y no el naufragio de un barco que se hundió sin capitán, me verás sonriendo en cuanto logre resucitar, las cenizas son mis lágrimas, el vuelo del fénix será la explosión del amor que decidiste desperdiciar.


Ayer dije que no es fácil escribir desde el dolor propio, no lo es, pero más difícil es estar solo cuando duele... Si el final habrá de ser siempre el mismo ¿Por qué no encontrarlo de la mejor manera? Que sea con las alas abiertas y las llamas más vivas que nunca.



Tigre.-


Desde mi lado lector dedico este texto a la memoria de G. García Marquez, gracias por TODO lo que las letras me enseñaron.

Matices legados.

Traición, de la que viene en cajas púrpuras con moños rojos y sabe a chocolate y canela, traición como la de los nervios a la hora de la resolución, traición de la sangre a la hora de los negocios, del amor cuando es tiempo de dibujar un futuro, traición sin borrón y cuenta nueva, traición del corazón cuando es momento empujar y latir, traición por ponerle un nombre a la mentira, a la maldad y la desilusión.

Así me contaba Lola la historia de su dolor empuñando un té caliente en un sofá negro tapada con una manta, la tormenta nos dejó sin luz pero no sin voz y aunque le doliera cada fibra de su cuerpo ella nunca temía contar su historia, hablara de traición o de amor desenfrenado, es que Lola siempre decía que por mucho que dolieran los cortes con el papel, nadie podría robarnos lo leído, que mientras hubiera alguien para escuchar la historia sería eso, legado, consejo y anécdota en lugar de lamento, recelo y arrepentimiento.

Me habló de Flores, barrio sin grisáceos, Flores de Domingos sin subte, de cometas sin estrellas y centellas en un cielo sin estrellas. Flores sin un ramo, sin planteos ni desplantes, sin jardines pero con una flor preciosa y sin iguales, de mañana por la tarde de ayer por la mañana y lo que cuando falta extrañas, Flor distinta y cercana, pilar de mundo como en épocas pasadas, mayor placer, mejor color, piensa una maravilla, más maravillosa que esa será.

Flores que son la fuerza con la que golpean las palabras que se hacen grandes en la decepción, nunca le escribas al rencor, nunca con desprecio y a partir de allí esas letras irán camino a la perfección, pese al entorno caótico y la situación, pese al gris de alrededor, el matiz del texto, el de sus valores. Hasta hoy y desde cualquier tiempo, desde la tierra en mis zapatos negros hasta la mañana en que Flores bendijo nuestro abrazo.


Seguir peleando por escribir otra página, que aunque duela en las yemas como el frío que corta en la mañana, será historia y será savia para el crecimiento, agua para el sediento y conocimiento para el hambriento.



Tigre.-

Histeria copiosa, furia esencial.

Si hay algo que extraño de Lola es su forma de hacerme café por la mañana, no sólo por el café mismo, sino por la sonrisa con la que lo acompañaba, no importaba qué tan mal estuviera todo, ni mi cara de maquillada de vértigo y malos aires, sin buenos días ni cálidos besos, mi histeria jamás la transmito, pasa desapercibida para la multitud, pero ella, ella sabía cuándo y cómo hablar para curarla.

Con mi taza entre sus manos para aplacar el frío de la garúa copiosa, con sus ojos brillando en son de paz, era un placer verla intentarlo con tanto ahínco, con tanta sinceridad, cantando por lo bajo alguna canción que tendría mi edad, no tan alto como para molestar, pero lo suficiente como para que pueda oírla, siempre fue un placer verla andar, siempre pensé que podríamos amanecer en algún lugar con una cerveza en la mano aunque el frío no nos dejara en paz y luego, dormir juntos aunque el calor no nos permitiera descansar; siempre confié en mis capacidades como hombre y a su lado todas ellas querían actuar, casi a la vez, casi por instinto, instinto animal, como si un viejo apodo me obligara, como si su boca dibujada con paciencia lo pidiera y yo no pudiera negarme.



Me gustaría lograr que se enoje una vez más, es que la misma mano que acaricia con suavidad y y erotismo es firme y sensual en la batalla, porque esa boca que susurra placeres que podrían enamorar una estatua de mármol también es certera a la hora de defender una idea, un lugar. Es la variable de los estados e incluso en ella la permanencia de la femineidad y la belleza lo que vuelve a una mujer digna de recostarla en una cama para hacerle el amor y de despertarla entre caricias, qué más da si incluso cuando su sangre hierva y su corazón golpee a punto de explotar será pasión y de pasión contagiará, qué más da si por un instante nos odia si mientras ese instante dure ella será tan atractiva y fatal como mientras se asoma tras de mí para ofrecerme un desayuno merecedor de un texto tan real como la fantasía de que alguna vez Lola volverá.



01.05 A.M. 01/04/2014 - Porque así, cualquiera escribe. (No está ni releído ni corregido ni nada, sepan disculpar.)



Buen Abril para todos!!!! Gracias por seguir ahí aunque sea en silencio.


Tigre.-