Perla y escarcha.

Porque la Luna me pidió que de secretos no hablara, la mística en la superficie de las perlas puede ser piedra, espalda o escarcha, porque la suave brisa del verano que no llega nos ataca con un manto de piedad, y así somos cura, y así compramos soledad. Porque cuando el tiempo sobra para los demás y falta a tus pies, nadie tiene un rato para visitar, porque cuando vos sabés que siempre supiste ser cordial, nadie golpea a las puertas de tu reino. Porque cuando el cielo se empapa de nubes y el suelo de agua, nadie tiene un paraguas para prestar, y al final, cuando subiste al techo de otro lugar, nadie vino a despertarte en un besar.


Will.-

Acertijos amargos.

 Sí, de acertijos y amargos se trata, acertijos de madera y de juguete, amargos mates los de la nostalgia. Indescifrable como pocas tu ausencia, intrigante como otras tu calma, misterios de la estela que dejan tus cuentos en las yemas de los que te leen sin respeto. Voy tras un soborno de tu beso, voy con el silencio de esos gritos que decides callar y al final siempre escucho, voy otra vez en calma y en ayuno, voy por no quedarme atras. Seré otra vez la nada entre tus nombres, veré otra vez el opaco de tus ojos en tu ausencia, serás Vesubio, serás Platón, serás del pentagrama la primer clave, mi Sol; serás el campo, quizás la flor, el mudo llanto serás tú, serás quien conmigo cante aquel triste blues. Sorprendido, sin ideas, así te encuentra el día cuando no hay más millas que recorrer, así mi almohada escucha mis reproches de rutina, así apago la luz, así apago mi aura, así como se van, los pétalos en el agua.
Batallar no fue siempre el último recurso, el choque hoy no es la primer opción, porque no suena igual el acorde, mucho menos la canción, la vida es una obra de arte, los coros tu color, seremos tierra, citadela de sal, seré tu aurora, serás mi piel, seremos dulzura e inmensidad, seremos juntos la vida en cualquier lugar.


Vuelvo después de algún tiempo, lo han pedido, lo he escrito.


Will.-

Seré.

Porque si me matan seré la esencia, si me exilian seré la ausencia, si me obligan seré demencia y sin clemencia seré la muerte de tu esencia. Si me torturan seré la fuerza, seré la resistencia; si me pierdo seré la paciencia para encontrarme en tu existencia, si me alejan, en la distancia seré nostalgia, seré silenciosa vigilancia, listo para convertirme en exelencia si lo requieres. En la noche seré la bruma que te apañe en tu locura y llanto, de tanto en tanto admiraré tu encanto y te susurraré cuanto eres para este santo. Escribiendo sigo sintiendo lo que antes sentía, sigo cantando en letras que podrán durante la helada será tu manto, un canto de sirena, una risa o una pena. Un clavel, una rosa y una fresia, un recuerdo con amnesia, una foto y una derruida iglesia, puedo ser mil caras, de mil modos y maneras, sin fronteras ni barreras, sin más, sin menos, con mis celos, con mis miedos.

Will.-

Mi Sol Mayor.

La santa madre de los viajantes, la música de los encuentros y las casualidades. Las ruedas siguen girando y las turbinas se llevan lo más preciado. Pero las alas se despliegan y el Sol siempre rengo las hace brillar. Un truco de magia sin cartas ni conejos me da una mano para convertir el esfuerzo en materia, en fruto, y en aquel sendero que va quedando las flores van creciendo, el fuego sigue ardiendo y los tonos púrpura del abismo siguen flotando. Así es que tras tanto intentar, el supuesto como el  cántaro, la fuente y los huesos del conformidad se rompió. Pronto habrá algo más que destruir y seguiremos rengueando con el Sol y Mi menor hoy mayor. Hoy moriremos en la ventaja de vencer a fuerza de insomnio a las pendientes, mañana pensaré en la resurrección.

Texto escrito camino a La Plata, corto pero sustancioso.

Voy a extrañar TANTO...

Ah! Un punto a dejar en claro como en otras oportunidades, el texto puede estar inspirado en cualquier situacion o puede haber nacido con cualquier persona como destinatario, pero quiero hoy dedicarlo a mi hermana más que postiza; Euge, Feliz cumpleaños mi querida!!! Te adoro.


Will.-

Libre tiempo.

Las doce han dado y sereno, sereno poco; ni el viento, ni las nubes que éste acarrea, sereno el grito apagado de la impotencia, sereno y sincero el Sol oculto en el viejo y triste encordado. Sumido en la marea que viene y va, marea de ideas, mareo de alma, revuelo a la hora de buscar una salida a tanta libertad, a ese mate que no muere en otras manos, que se enfría solo en el sofá. La cortina baila como si me viera maldecir, baila como si alfombra fuera, una de esas mágicas que te llevan a otro lugar. Pienso, digo, qué tal si hoy pudiera estar, qué tal hoy estuvieras ahí, acá o allá, ¿ Qué tal?
El tiempo te tiene amor, el amor tiene algo de tiempo, la música y la letra llevan consigo siempre ese dejo de tu existencia, ese calor en las vocales, ese tono amargo en la desolada habitación, llevo conmigo el tinte rojo de tu esquema, el brillo de tu aura, y como si pudieramos hacerlo, te hago en amor en un susurro cuidadoso antes de dormir. Acá estoy, acá soy, aunque no como quisiera. Componiendo muero libre, amando vivo feliz, componiendo por quien amo... Vivo y muero cantando fuerte y claro. Te amo, y puedo gritarlo a los mil vértices de esta vida y sus filos.

Lucho por vos, sigo por vos, escribo para vos y hoy, hoy como siempre este texto es todo tuyo.


Will.-