Buen día

Sus ojos café, miel en un vaso, sus piernas de mujer, su sonrisa de niña, payasita, princesa y dama. Completamente completa y extrañamente perfecta en su imperfección, la metáfora exacta a la hora de improvisar, ese acorde faltante en la composición noctámbula, una razón más válida que mil razones, una maga a la hora de comer, una musa cuando hay que dibujar, un placer al momento de vivir.
Y ella, que todo lo sabe, todo lo aprende, ella, en simples palabras, un todo.
El buen día de días atrás es un buen día todavía, tatuados los recuerdos en la piel me acompañan a la hora de la lluvia, la veo en cada lugar al que miro, otra sonrisa en mi haber.
Y así es... Así voy caminando de la mano de esas imágenes y de su voz de sirena por donde ande, claro que de vez en cuando la lluvia, la gente, el frío, la frustración, intentan robarme segundos de su compañía, pero a que belleza me referiría hoy si ella no enamorara a cada momento de pánico para convertirlo en otra frase cantada pr su pasión.

Afortunado de tenerla, orgulloso de ser completamente suyo, feliz de amar así, lleno de sensaciones que en textos no caben.

Hoy volví a escribir después de mucho tiempo, lo saben, y no me siento del todo cómodo haciéndolo, creo que hoy hasta cierto punto necesito saber que ahí hay gente que todavía lo disfruta, no les pido milagros, no hace falta que comenten, no lo necesito para saber que ahí están, supongo que sabré reconocer si así es.


Un abrazo a todos, que disfruten la semana, busquen ese segundo de su vida que los lleva a todo un día de "Buen día"

No creo que haya placer mayor a disfrutar incluso de los malos momentos, a partir de ese momento, todo se convierte en un saldo a favor.

Y como decía un loco de estos tiempos...

All you need is love.


Buen día.


Will.-

Y fue feliz.

Una lágrima tras otra cae, un dolor en mi alma muere y en mi pecho nace, la mujer que tanto quise en un suave lecho yace, su recuerdo en mi vida permanece y a la muerte estar vivo se parece, solo que esto es constante, la muerte es solo un instante, ya no hay dolor, ya no hay tormento, ya no estás y me conmueve el lamento, te diré que me duele y sólo eso siento, una terrible sensación y un fallecer de mi espíritu lento, pero algo que rescato, estás donde querías, estás donde deseabas y donde aún lo desearías, estás con tu hijo amado, lo tenemos todos en la memoria, pero vos lo tenés al lado, y eso te hace feliz, lo sé, de vos mil cosas aprendí y todas las valoro, retos, regaños, cariño y techo durante tantas noches. Yo no se si existe Dios, ni los santos, ni demonios, ni si hay ayer o habrá mañana, existo yo, existe mi madre, existe mi amor, y en el paraiso mis otros ángeles.

Texto que escribí hace mucho, aunque no parezca tanto, o parezca una eternidad, hoy creo que es un buen día para publicarlo.

Feliz cumpleaños, desde acá, de mi parte, para vos, allá, donde se hospedan los grandes.

Will.-

Cenizas de Plata

Una vez más miro por el balcón el cielo de una Plata más oscura, por no decir menos brillante, una Plata gris y desconsolada, una ciudad que por la noche abre las puertas del cielo al infierno por algunos billetes, que ilumina las calles con pólvora y la acústica de los árboles transmiten en vivo para todo el lugar el estallido de las balas contra el rencor, una Plata no tan cotizada como solía serlo, una manera más sutil de expresar que hoy es pobre como pocas veces.

Una vista más extensa, colores nuevos, un sonido aplastante… Sonido en el cual nos refugiamos y canalizamos, colores en los que nos abrazamos antes de salir, nos amamos incluso antes de despertar y calles que exploramos por vigésima vez un día como hoy, una ciudad hoy más significativa que ayer, más activa, más política, más geográfica, una parte del mapa alejada de las fronteras, las fronteras vencidas. La distancia, tan poco potable, tan descreída del amor, tan derrotada, tan mía, mi amante de noche, mi amiga de día, la clave de Fa, la clave del Sol.

Con el mástil de mi nave resignado, con las cuerdas que me amarran a la creatividad oxidadas, cortadas, gastadas; con la espalda y las manos cansadas de andar, con la actitud intacta y el amor… El amor como siempre, siendo sincero, dependiente de su permanencia, independiente de mis pasados, cruel y sentido sin sentido alguno, nostálgico y olvidadizo, un amor de esos que en los textos no tienen lugar; los recursos literarios al día de hoy no abarcan tantos aspectos y calificativos como para llenar un papel, es aún más gratificante eso que el sentimiento de expresarlo, es más real ahora, es total, ya no más cables, no más… Hoy amo, en tres dimensiones, en colores, hoy amo más allá de lo que las probabilidades y los incrédulos estipulaban, hoy amamos, hoy ganamos.

Will.-